Poemas en negrilla y oteadores en fuga. _Desde BABiA_Poemas en negrilla y oteadores en fuga: Blog

Hoy en Desde Babia II: Werner Bucher

Thu, 10 Jul 2008 14:05:07 GMT

Werner Bucher (Zúrich. 1.938)

Vete otra vez, vete

Soy un turco, un turco,

y yo tiré la piedra,

tiré siempre la piedra

al árbol, en

el árbol, sobre el árbol

y ella no cayó,

no cayó,

se quedó en el árbol,

fue el árbol, el árbol,

él tiene mi piedra,

tiene mi piedra

y yo quiero mi piedra

yo quiero mi piedra, ¡oh, Estambul!

qué lejos has huido,

desde lejos oigo cómo

respiras, cómo gritas

y cómo te asesinan, con

la piedra , con la piedra

arriba, en el árbol.

Soy un turco, un turco

y en todas partes donde llamo

dadme el piso,

dadme la piedra

me dicen, eres un turco, un turco,

nos robas las mujeres,

nos robas el tiempo,

vete otra vez, vete

a los palomares,

al ruido de los bazares.

Pero yo no me voy, no,

yo no me voy,

quiero la piedra, la piedra,

el piso con el que sueño.

Mi cuchillo es afilado, y es mío.

Su página web – en alemán- http://www.wernerbucher.ch

Poesía suiza alemana contemporánea http://trayectosdesdebabia.spaces.live.com/lists/cns!68FDE7AF8B7645EE!555/

Poemas de Hilo de agua, de Nuria Barrios

Mon, 07 Jul 2008 15:30:32 GMT

Nuria Barrios (Madrid, 1962)

Poemas de Hilo de agua -“La nostalgia del paraíso”-

Hilo de agua, II Premio Ateneo de Sevilla de Poesía (2.004)

El agua para olvidar

El agua para olvidar,
para recordar de dónde venimos, para morir
y nacer de nuevo, par vaciarnos de escoria,
para burlar la gravedad, para perder la verti-
cal, para ser leves, para respirar, para diluir
el veneno, para abrevar de agua los besos,
para no llorar, para escuchar el silencio, para
enfrentarnos a nuestra sombra, para prote-
gernos del aire que no seca reseca diseca,
para que el cielo nos clave su estandarte en
la postura del misionero.
El agua para levantar los pies del suelo, y marchar al
desierto

DetrasDeLaValla eligió:

Injertos, El ombligo, El agua para olvidar, Manzana I, Manzana II y Manzana III en

http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/NuriaBarrios.PoemasdeHilodeagua.doc

La escritora canadiense Margaret Atwood ha sido galardonada con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2008

Wed, 25 Jun 2008 14:41:34 GMT

http://www.fundacionprincipedeasturias.org/esp/01/noticia1164.html?gclid=CLSvua_kj5QCFQ8gQgodZgwmhA

Margaret Atwood (Ottawa ,Ontario, Canadá. 1939)

Antes

Un tazón de tierra cocida, se mantiene
a sí mismo de otra forma:
las últimas manzanas de este invierno,
arrugadas o pegajosas.
Posiblemente no comestibles.

Incluso la débil luz de la primavera
que se desvanece por los cuatro pequeños cristales
es excesiva para él:
apenas puede abrir los ojos.

Un cuchillo, dejado desde anoche,
descansa en la superficie, se da la vuelta
con pereza, flota ahí,
un pez salta
en agua turbia pantanosa
plateada y muerta.

Una mujer u otra,
manotadas húmedas de carne
y no hay preguntas.
Él es un cebo gordo.

El deseo se recoge
helado y reluciente, a lo largo
de los matorrales de forsitia
que se van a abrir.

A quién le importa a quién le importa.
Él preferiría ser una piedra negra
en la trasera sucia del jardín
o Dios. Es lo mismo.

El pico y el azadón se apoyan en una esquina.

Ahí afuera,
junto al borde de la marisma salada
dos cuervos se posan, sus alas
irradian oscuridad.

Es sólo una versión.
Como el sol.

Antes fue otro de los poemas que rip dejó en el Foro.

Luna nueva, Un rastro en llamas y Una piedra en http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!1285.entry [ Oteador rip I]

Va por Ogigia - temible Margaret decías entonces- y por rip - por él es una de las poetas que abrieron DesdeBabia-

Ver http://www.ucm.es/info/especulo/numero13/atwood.html Diez poemas traducidos por Amparo Arróspide y más.

Poemas de Sharon Olds - enlaces-

Wed, 18 Jun 2008 15:19:43 GMT

Sharon Olds (1942, San Francisco, Estados Unidos)

Solsticio de verano, Nueva York – fragmento-

Acababa el día más largo del año y él decidió que ya no podía soportarlo más, subió

por las escaleras de hierro hasta el tejado del edificio y caminó sobre la mullida,

alquitranada superficie hasta llegar al alero, apoyó una pierna en el complejo

estaño verde de la cornisa y les dijo que si se acercaban un paso más lo haría.

desde http://www.revistaparaleer.com/php/frameset.php?numero=14

Elegir este fragmento es por ese alero, esa especie de vértigo que me deja leer algunos de sus poemas.

Poemas de Sharon Olds. Enlaces:

Los poemas que aparecen en negrillas fueron los que dejó rip en el foro, también Éxtasis y El mortal, ahora en http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/SharonOlds.Poemas.doc

Cuatro poemas de Satán dice: El niño injustamente castigado, Barómetro, Artificios y Estación http://www.eldigoras.com/eom/2002/aire10pvso01.htm#poemas

Las formas http://islakokotero.blogsome.com/category/sharon-olds/

Amor verdadero, últimos ritos y Amor mientras la guerra en http://www.arquitrave.com/archivo_revista/enlace4mayo06.html

Fin http://zaidenwerg.blogspot.com/2007/08/fin-sharon-olds.html

Sexo sin amor http://losporquesdelarosa.blogspot.com/2008/02/traduccin-un-poema-de-sharon-olds.html

Aquel año, poema que llegó teatro con Las Flores del yodo en http://www.e-leusis.net/teatro/teatro_5.asp

Querer y La urna en http://www.ladamaduende.org/textos/olds.pdf

El cuerpo muerto, Sentimientos y Más allá del peligro en http://ganjartek70.blogspot.com/2005_08_01_archive.html

Y Mi padre me habla desde los muertos http://www.elosuquematoafavila.com/oldsmipadremehabla.htm

Nota adicional: Carta a Laura Busch declinando una invitación en oposición a la guerra de Irack http://www.avizora.com/publicaciones/biografias/textos/textos_o/0004_olds_sharon.htm

La gran muralla, en la Espalda de Jano, de Jacob Lorenzo

Fri, 13 Jun 2008 17:10:16 GMT

Jacob Lorenzo (Cabra, Córdoba, 1.982)

La espalda de Jano. XXVI premio de poesía ciudad de Badajoz

Algaida poesía 2008

La primera puerta de Jano, el primer poema de Jacob en el libro es La gran muralla

La gran muralla

Un alfiler espera con paciencia

envuelto en algodón azul y blanco.

Al florecer las ramas del ciruelo

nuestros días dirán su sed y agujas.

No es este bambú el que me inquieta,

ni aquel jarrón antiguo roto en mil

espacios tristes. La magia está dentro

de tus muros sin techos en la lluvia.

Dentro es invierno pero el bronce brilla

en tus ojos. Miel fría.

Un iceberg de porcelana ardiendo.

La soledad

de las flores resbala

seca en el agua.

Poemas de Yo quisiera ser un perro, de Javier Corcobado

Mon, 09 Jun 2008 16:45:11 GMT

Javier Corcobado www.javiercorcobado.es es la página del cantante y poeta Javier Corcobado

Yo quisiera ser un perro. Poesía completa 1991-2007.

El gaviero ediciones 2.007

El libro incluye Chatarra de sangre y cielo, El sudor de la pistola 13, Edad sol, Perpetuo viaje sin hogar y Poemas de Almería.

Del primero, Interrupción de mi sien

Interrupción en algún lugar de mi sien

por el mareo que hubo

al removerse el fondo de este sector

de mar pegajoso.

En otra época, por este silencio viscoso,

casi previsto,

pero caminando a ciegas,

una interrupción en algún lugar de mi sien

fue dedicada a la sal, droga del mar

y droga mía.

Incompetente.

Alargué la mano hacia el horizonte

y lo rasgué con mis uñas

para borrar de mis ojos

una esperanza incontable,

cubierta siempre de sudor amnésico.

Puse la cabeza entre mis dedos,

cordones umbilicales de mar ,

y mi pelo respiró profundamente

antes de embadurnarse eternamente

con la interrupción en algún lugar de mi sien.

Fue entonces cuando cedí mi cuerpo humano

a los devoradores de peces…

ya no valía nada.

Y de Perpetuo viaje sin hogar, Pequeño cuento

Lobos y corderos de la mano

en pasarelas mecánicas

susurran canciones

de corazones

de corcho

De Poemas de Almería, los dos últimos versos de Poesía- antepenúltimo poema del libro-:

Los fantasmas no existen

Y la poesía tampoco.

- Conocí a Corcobado desde el CD Editor de sueños que me regaló Juan Pedro, este libro es para él ;) -

Niño perdido y Primera pieza de altar, de Jerome Rothenberg

Thu, 05 Jun 2008 15:21:38 GMT

Jerome Rothenberg ( Nueva York, 1.931)

Niño perdido

Me arrancaron del sol blanco y me

trajeron al sol negro, me

hicieron dormir entre hileras de abrigos:

yo era un niño de ciudad perdido en el campo, una

herida en la mano era todo lo que sabía de los sauces

¿Puedes entender, oyes el ancho

bramar del viento contra el flanco

de la vaca, y los grillos que corren por mis

mangas, los grillos llenos de noche, como

pequeños soles negros? Inténtalo, yo también lo haré.

Sólo este grito guarda mi corazón, sólo este lamento:

Me arrancaron del sol blanco y me

trajeron al sol negro, y ahora no hay puerta

ni camino por donde volver

de Poemas para el juego del silencio – desde http://www.respiro.org/Issue16/Poetry/poetry_rothenberg.htm

como los dos que eligió rip: La noche en que la luna fue una araña y Palabras

http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/JeromeRothenberg.Poemas.dot

Poemas en español de That Dada Strain (1983)- reconoce en la poética indígena una analogía con la experiencia Dada- , de Poland/1931 – intentando recobrar el mundo de los judíos místicos- y de Poems for the Game of Silence- uno de los versos allí:<Creo que en poesía todo es posible y que nuestros tempranos intentos "occidentales" para definirla representan un fracaso de percepción que ya no tenemos que tolerar>-, de Seedings and Other Poems, de Khurbn and Other Poems y de A Seneca Journal en http://epc.buffalo.edu/authors/rothenberg/esp/

primera pieza de altar

si el mundo se viniese abajo
pequeño rey
se hundiría contigo
en el pozo
tú haces oscuridad y yo hago oscuridad
es lo mismo
alguno sale de ella
los idiotas van de vuelta

De That Dada Strain (1983)

Hojas de otoño, de Marce Regalado. Primer premio de Poesía en el XXII certamen Francisco Segura

Sun, 01 Jun 2008 07:32:33 GMT

Primer premio Poesía:

Hojas de otoño. Haikus para un otoño de introspección y revelaciones, de Marce Regalado.

No teme a la ebriedad

ni a los fantasmas huecos que la acechan.

Es de la levedad de la libélula

y le permite al sol

irisar sus alas en otoño.

Hojas de otoño en http://tesela.googlepages.com/hojas

Felicidades, Marce

Poemas de El peso de las naranjas & Miner's Pond, de Anne Michaels

Wed, 28 May 2008 11:48:52 GMT

Anne Michaels (Toronto, Canada. 1.958)

Mi taza es del mismo color arena del pan.
La lluvia del color de un edificio al otro lado de la calle
ha arrasado las dalias rojas
y arruinado un libro que estaba sobre el alfeizar.

La lluvia articula la piel de cada cosa,
el color encarnado que toman los ladrillos del fuego en que se cocieron,
el verde lagarto de las hojas,
las pliegues de lengua en el cono de los pinos.
Es precisa de un modo que nunca lo somos nosotros,
saca a relucir lo mejor de las cosas
sin cambiar nada.

Poema de El peso de las naranjas & Miner's Pond, como los que seleccionó rip:

Poema de El peso de las naranjas & Miner's Pond, como los que seleccionó rip: La lluvia crea su propia noche, Menta fresca, Flores, Tres semanas y Caballos salvajes.

http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/AnneMichaels.Poemas.doc

La poesía de Anne en España se puede encontrar en Bartleby Editores.

Y más en inglés en http://www.library.utoronto.ca/canpoetry/michaels/index.htm

Y unas pinceladas sobre la Poesía canadiense actual de lengua inglesa: http://www.reneavilesfabila.com.mx/universodeelbuho/74/74rbravo.pdf

La huida y La luz del ralámpago, de Marta Zafrilla

Sun, 25 May 2008 12:07:37 GMT

“(..)Los poemas surgen de la experiencia, de la insatisfacción, de la nostalgia, de los deseos y argumentalmente utilizan el juego como medio de expresión. La realidad de la que parten no puede medirse y esa naturaleza inefable se plasma con imágenes que se alejan de puntillas de toda verdad.(..)”

– en una entrevista de Paco Illán http://www.vegamediapress.es/noticias/index.php?option=com_content&task=view&id=7401&Itemid=196 –

Marta Zafrilla (Murcia, 1.982)

La huida

Alguien que no conoces
Te espera sin saberlo
Pero camino a su ciudad sin calles
Encuentras una búsqueda por deshacer
Y decides escapar de tu destino
Volviendo a ti por el camino más corto:
La huida.

de Toma sostenida, Editora Regional de Murcia, 2.005

DetrasdeLaValla eligió La luz del ralámpago, de Épica de la nada

Asumo la impiedad de las horas,
el látigo de la tarde
que abre el reloj en dos.
Y avanzo
por la tibieza especular
de los pinceles,
curiosa e ignorante
hasta descubrir
que en las cajas de las acuarelas
duermen sigilosos los atardeceres
_______________________

Pinto en los márgenes del tiempo
y entro en el lienzo
abriendo el futuro.
No es suficiente
con tener memoria.
______________________

No hay mejor imagen
que el mañana abierto
Cada matiz
se suma para construirse.

Blog de Marta http://nuncaprendiasilbar.blogspot.com/

Nota: Sus Poemas desatados se publicaron en No solo la voz – con otros tres poetas-, libro publicado por Fa-Foro artístico 2.007. Este libro es la base de la obra de teatro experimental Silencio del grupo Tábatha.

Un lenguaje de Nueva York -4-, de George Oppen

Wed, 21 May 2008 14:08:11 GMT

George Oppen (Nueva York, 1.908- 1.983)

George Oppen decía que un poeta mediocre es el que no tiene suficiente miedo a la poesía (Miguel Huezo http://archive.laprensa.com.sv/20040627/dominical/dominical1.asp )

Un lenguaje de Nueva York

4.

Posibilidad
De usar
Palabras si uno las trata
como enemigas.
No enemigos -fantasmas
Que se han vuelto locos
En los metros
Y por supuesto las instituciones
Y los bancos. Si uno los captura
Uno a uno procediendo

Cuidadosamente ellos restaurarán
(Espero) al significado
Y al sentido.

Traducción de Francisco Leal -Y más en http://letras.s5.com.istemp.com/fl280307.htm -

Los poemas que eligió el oteador rip: Parte del bosque, Calle, Cinco poemas sobre la poesía y Llevan lo genuino http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/GeorgeOppen.Poemas.doc

Tal vez a nuestra muerte el alma emigra y Es el alma un extraño en la tierra?, de Ernesto Sábato

Thu, 08 May 2008 15:55:08 GMT

rip había dejado Tal vez a nuestra muerte el alma emigra – en la novela Sobre héroes y tumbas-

Tal vez a nuestra muerte el alma emigra:
a una hormiga,
a un árbol,
a un tigre de Bengala;
mientras nuestro cuerpo se disgrega
entre gusanos
y se filtra en la tierra sin memoria,
para ascender luego por los tallos y las hojas,
y convertirse en heliotropo o yuyo,
y después en alimento del ganado,
y así en sangre anónima y zoológica,
en esqueleto,
en excremento.
Tal vez le toque un destino más horrendo
en el cuerpo de un niño
que un día hará poemas o novelas,
y que en sus oscuras angustias
(sin saberlo)
purgará sus antiguos pecados
de guerrero o criminal,
o revivirá pavores,
el temor de una gacela,
la asquerosa fealdad de comadreja,
su turbia condición de feto, cíclope o lagarto,
su fama de prostituta o pitonisa,
sus remotas soledades,
sus olvidadas cobardías y traiciones.

En las estanterías babianas, al lado, otra novela, Abaddón el exterminador. Desde la penúltima página – antes del glosario-:

Es el alma un extraño en la tierra?

Adónde dirige sus pasos?

Es la voz lunar de la hermana a través de la noche sagrada la que oye

el peregrino

el sombrío

en su barca nocturna

en los estanques lunares

entre podridos ramajes, entre muros leprosos.

El delirante está muerto

se entierra al extraño.

Hermana de tempestuosa tristeza

mira!

Una barca angustiada naufraga

bajo las estrellas

el rostro callado de la noche.

Porque no hay poesía festiva, alguien había dicho, pues quizá sólo del tiempo y de lo irreparable puede hablar. (…)

Ernesto Sábato (Rojas, Buenos Aires. Argentina. 1.911)

Sábato por Hermenegildo Sábat

Tortuga y Un silencio palpable, de Kay Ryan. La nueva poesía de los Estados Unidos en Líneas Conectadas.

Sun, 04 May 2008 12:06:43 GMT

Buscaba a Kay Ryan. rip había dejado un poema suyo: Un silencio palpable

Qué es más delicioso
que un silencio palpable,
un látex cremoso de silencio,
que se mezcle con una larga vara. Ese
silencio es particularmente espeso
en el fondo, una crema muy suave, como
una pintura de calidad que se vende por galón.
Éste es un silencio base
que sólo adquiere color
con, digamos, un ligero toque de
verde, como cuando un ave canta
con indolencia acerca de los árboles
que ha conocido. Es un silencio
limpio, que no nos divide,
es viscoso como los sueños,
pero como en los sueños buenos,
donde las cosas dulces perduran
más allá de la credibilidad.
Incluso en el sueño sabemos
que esto es un lujo.

Ese mismo día también eligió a Rita Dove y a Lynn Enmanuel. Encontré los poemas en:

Nueva poesía de los Estados Unidos – reproducción de algunos poemas de la antología bilingüe Líneas conectadas – EE UU y México -: http://www.difusioncultural.uam.mx/casadeltiempo/92_sep_2006/casa_del_tiempo_num92_14_43.pdf

Y siguiendo esas líneas llegué al libro, a una selección de 80 páginas:

con poemas de Kay Ryan, Larry Levis, Adrian Louis, Thomas Lux, Marilyn Nelson, Ron Silliman, Ai, Yusef Komunyakoa, Molly Peacock, Robert B. Shaw, Amy Uyematsu, R. S. GWynn, Wendy Rose y Timothy Steele: http://books.google.es/books?id=171qnDHA9zYC&printsec=frontcover#PPR1,M1

Kay Ryan (San José, California. 1945)

Poemas de Tormentas en el vaso (VI), de Ricardo López Serrano

Thu, 01 May 2008 15:43:09 GMT

Tiempo:

Quiso borrar su pasado. En vano. No se daba cuenta

de que cada día otorgamos un testamento irremediable.

Viaje – 2:

Se decidió y cogió un avión, cualquiera, sin equipaje,

para dejar atrás su pasado. Pero, como Diógenes, llevaba

todas las cosas consigo. Tomó el primer avión de vuelta.

Poemas de Tormentas en el vaso (VI), de Ricardo López Serrano

Desde Papeles del Martes. Nº 40. Primavera. Salamanca, 2.008 Gracias, jm ; )

Poemas de Cuaderno de un viaje sin retorno. El duende de la duda, de Julio Cintado

Mon, 28 Apr 2008 11:59:05 GMT

Julio Cintado (Artemisa, Cuba. 1.968)

"No escribo para llenar de palabras un papel en blanco. Escribo para dejar en blanco una mente llena de palabras".

Poemas de Cuaderno de un viaje sin retorno. El duende de la duda. Naos. Madrid, 2.003

En el recuerdo existen puertas
cerradas sin remedio
pero cuando se abren
en la primavera idónea
logran que las heridas segreguen miel

Lo único que nos quedó del paraíso

Lo único que nos quedó del paraíso
es este vacío debajo de las costillas,
algo así como una espina
clavada donde nace la risa.
Eso y la renovada disposición
de alimentarnos de los frutos más prohibidos.

DetrasDeLaValla eligió de este libro: El viajero, Con una flor en los cabellos, Un paraíso en ruinas y Los muertos en: http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/JulioCintado.Poemas.doc

Huyo y me persigo y Con una lágrima en http://www.almargen.net/4-02-f1.html

Abismos y Miseria de la palabra, de Piedad Bonnett

Fri, 25 Apr 2008 12:23:55 GMT

Piedad Bonnett Vélez ( Amafi, Antioquia. 1.951)

Esta poeta colombiana dijo en Cosmopoética (2.006) “El poeta entra en trance. Hay un pequeño éxtasis. Estamos poseídos, pero no de la emoción, sino de la emoción de la búsqueda de la palabra justa”

Abismos
Porque eres ave que girando en rebeldía
desafía la bruma
                                     la ardua noche
haciéndola más honda y más oscura
y más inmenso el mar
                                     porque eres nave y náufrago a la vez
                                     sin velas y sin anclas
                                     solitario
                                     profanador de todos los confines
potro de sombras desbocado y dulce
para la libertad
                                     y el cielo galopante
hecho de vientos y hecho de huracanes
y sin embargo calmo como el agua
de misteriosos y profundos lagos
                                     porque extraviado pero indiferente
                                     como un rey agraviado deambulas
                                     por los caminos de un imperio en ruinas
                                     porque eres un reloj sin manecillas
                                     un bello loto sobre los pantanos
porque te vi sonriendo en tus orillas
                    cayendo voy
                    errática y ardida
en tus oscuros mundos abismales.

--de Círculo y ceniza—

rip dejó Miseria de la palabra

Cuando
irremediablemente debo detenerme
en tu umbral,
allí donde comienzas, donde acabas,
donde quiere
sembrar mi fuego un incendio indomable,
la palabra es apenas una muleta rota,
una pobre agonía aleteando.

Y si en la plana miseria de los días
entra a saco la muerte,
abrupta siempre, como un toque a la puerta
en una madrugada,
y sin embargo
el sol cumple su cita sin hacer aspavientos
y el estornino canta sobre el árbol,
como un puño que pega a una pared
inútil nace la palabra, y sorda.

Y si de pronto
un viejo olor inaugura la tarde
y ese niño que eras te saluda
azul desde su eterno paraíso,
y no logras saber cómo era el rostro
de tu padre, en su siesta o en su hora,
la palabra
cómo tartamudea, cómo tiembla
como una brújula que ha perdido el norte.

Si la luna es tan luna
que sube la marea del corazón,
naufraga la palabra.
Si la mirada
roza la piel y hace nacer el deseo,
se quema la palabra.
Si Dios tira sus ases,
trampea alegremente en tus narices,
escapa la palabra.

Y sin embargo,
para llamar la luna,
para hablar del deseo,
para llorar a Dios,
como una vieja meretriz desnuda
impúdica se ofrece la palabra.

Más poemas en: http://biblioteca.udea.edu.co/~hlopera/La_Palabra_Viva/pb.html http://www.casadepoesiasilva.com/piedadbonnett.htm

http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/bonnett.html

http://www.poemasde.net/poemas-de-piedad-bonnett/ http://amediavoz.com/bonnett.htm

Y un enlace nuevo: http://www.enfocarte.com/7.33/poesiapiedad.html

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