los que dejó el oteador rip: Tres cerezas y una sardina y Para pasar el tiempo en  http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/BenjaminPret.Poemas.doc

De la Antología esencial de la poesía francesa, de la edición de Mauro Armiño para Austral, traigo el poema Allo

Allo

Mi avión en llamas mi castillo inundado de vino del Rhin

mi ghetto de lirio negro mi oreja de cristal

mi roca rodando por el acantilado para aplastar al guarda rural

mi caracol de ópalo mi mosquito de aire

mi edredón de aves del paraíso mi cabellera de espuma negra

mi tumba reventada mi lluvia de langostas rojas

mi isla volante mi racimo turquesa

mi colisión de autos locos y prudentes mi arriate salvaje

mi pistilo de cardillo proyectado en mi ojo

mi bulbo de tulipán en el cerebro

mi gacela perdida en un cine de los bulevares

mi cajita de sol mi fruta de volcán

mi risa de estanque escondido donde van a ahogarse los profetas distraídos

mi inundación de casis mi mariposa de morilla

mi cascada azul como una ola de fondo que hace la primavera

mi revólver de coral cuya boca me atrae como el brocal de un pozo reverberante

helado como el espejo en que contemplas la huida de los colibríes de tu mirada

perdido en una exposición de blanco enmarcada de momias

te amo

Benjamin Péret (1.899-1.959)

LA CONCIENCIA ES LA PÉRDIDA DE LA EXISTENCIA

(…) La noexistencia no es física ni metafísica ni teológica; es un ensueño. Experimentamos la palabra poéticamente, y esto ya siempre. Esto no disminuye la existencia, la aumenta. La inexistencia es inextraviable eterna perfecta. / Llegamos al mundo, pero no a la existencia. La existencia es inllegada y perdemos el tiempo y no lo abarcamos. Nos dispersamos y pasamos en fuga del pasar. (…)

Lo que ya no existe es como si nunca hubiera existido. Ningún sueño existe, existe sólo como sueño. Imagínate, hay substancia en ello. Hay tres mil años de pensamiento, para medir sólo la cumbre visible, sólo la luz escribible. (…)

Es el lenguaje, tal como él se presenta a sí mismo. Los libros ebrios de luz serán verdaderos en la clara locura del lenguaje. Y lo sagrado, en relación a la palabra  se despierta en todas las formas en cada uno, creciendo hasta alcanzar la forma más personal del noser. (…)

Sufrir en la palabra es la mayor tontería, porque es la más ridícula. Por otra parte capta lo más bello. Es el deslumbramiento de la palabra, se está de lleno en la locura de la palabra. Esto es el mayor deseo. Es júbilo, amigo mío, porque bienaventurados son los tocados por el espíritu. (…)

Todo no sufrir la palabra es mentira, también todo sufrir ajeno a la palabra. La noexistencia de  la palabra llega en la palabra a la existencia. La palabra es la mentira que es nuestra verdad.

Y DE NUEVO SERÁ QUERER NOSER INFINITAMENTE

(…) La melancolía por sí misma es el vino y la ebriedad y el deseo. En ella aumenta también la corriente de la realidad. Y de los ojos de la locura nace la locura de ver. (…) Hundirse cada vez más en la melancolía  y al mismo tiempo hacerse cada vez más ligero, es la tendencia hacia el noser. Por una vez me siento del todo realizado, y no se necesita nada más. Cuando estamos en el final todo empieza. ¿Quién dice que todo está acabado cuando todo está acabado? Todo empieza, todo se despierta. (…)

Ninguna gota cae por azar, todo se hace por voluntad del perfecto trabajo de las palabrasángeles. (…) ¿Sabes ahora como llegarás a lo indestructible? A través del rechazo y elquerermorirdesoledad. La negación engendra siempre afirmación y el abandono fusión. (…)

Christian Uetz (Suiza, 1.963)

V. entrada anterior. Poemas de Constelación en fuga. I El ángel en mi cama http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2300.entry 

y siguiente Constelación en fuga. III Amor cantaba http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2308.entry

Poemas de Maximilian Voloshin en Internet –traducidos-:

El oteador rip eligió: En el fondo del infierno y  El terror, en  http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/MaximilianVoloshin.Poemas.doc

El peregrino, París, La cabeza y El juramento en http://www.poeticas.com.ar/Antologias/Doce_poetas_rusos/frame.html

Jorge Bustamante ha traducido Venecia, Poema, París en la lluvia y  Terror en http://www.jornada.unam.mx/2001/01/14/sem-poetas.html

Esta traducción de Poema es la que traigo:

Poema

Engáñate del todo, para siempre...
Para no recordar, para no saber cuándo y por qué...
Para, sin pensar, creer libremente en el engaño...
Para ir tras alguien al azar en la oscuridad...
Y no saber quién vino, quién me vendó los ojos,
Quién me guía por intrincados mundos misteriosos,
De quién es el aliento que arde en las mejillas,
Ni quién me aprieta fuerte la mano entre su mano...
Que los que despierten, vean sólo noche y bruma...
Engáñate y cree tú mismo en el engaño.

Maximilian Alexandrovich Voloshin (Ucrania, 1.877-1.932)

 Czeslaw Milosz  (Polonia, 1.911- 2.004)

Dádiva                                                                                                                                                                                         

Un día muy feliz.
La niebla se levantó pronto, trabajé en el jardín.
Los colibrís se demoraban sobre las madreselvas.
No había cosa en la tierra que yo deseara poseer.
Sabía que no merecía la pena que envidiase a nadie.
Cualquier mal que hubiera sufrido, lo olvidé.
Pensar que una vez fui el mismo hombre no me molestaba.
En el cuerpo no sentía dolor.
Cuando me estiré, vi el mar azul y velas.

Cerré la puerta. Bajé las escaleras. Tropecé con el sereno y se rompió el silencio. Le supliqué con un gesto que no lo dijera y lo dijo: < Hoy no vienen señorita; no les toca>. Y aún no había vuelto yo la esquina oí cómo iba con el cuento al guarda de la taberna: . Tuve que retener a tío Jacobo que quería retarle a un duelo. Tío Jacobo murió antes del 36 y no estaba acostumbrado a la mala edución de los serenos para con las señoritas.

Pasaban las doce de la noche cuando regresaba a casa, y juro que no bebí, pero allí estaban los dos, jugando a las cartas a la vuelta de la esquina. Eran dos sombras para siempre enamoradas: Bécquer y Ché Guevara.

Desde Nueve novísimos poetas españoles, de J. M. Castellet. Península. Segunda edición 2.006

Los más jóvenes, La coqueluche: Félix de Azúa, Pere Gimferrer, Vicente Molina Foix, Guillaermo Carnero, Ana María Moix y Leopoldo María Panero. Los seniors: Manuel Vázquez Montalbán, Antonio Martínez Carrión y José María Álvarez.

De  Félix de Azúa  ya está en BabiaS La presa del lago http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!1042.entry y de  Manuel Vázquez Montalbán, Inútil escrutar tan alto cielo http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!1973.entry. También Fragmentos de Prueba de vida y Autobiografía de Leopoldo María Panero http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2085.entry

Guillermo Carnero (Valencia, 1.947- )

Gato escaldado del agua fría huye

Neuróticos, ingenuos, amigos míos todos,

cuánto me hacéis sufrir, cómo os he amado.

Tan pocos años hace

de aquellas borracheras salpicadas

de pretensiones ontológicas,

de las colillas, las conversaciones

interminablemente literarias,

los suicidios (frustrados)

a causa del exceso de ternura,

que ahora me hacéis sentir vergüenza y odio

(hacia mí mismo)

porque he logrado ser, a costa de mi vida,

sólido y razonable antes de tiempo.

Qué hermosa estupidez

vuestro absurdo concepto las lágrimas.

Y cuánto os amo todavía, cómo me hacéis sentir

terriblemente solo y viejo.

Poses fue el poema elegido por rip. Más poemas de Angela, traducidos por Oscar Aguilera en Enfocarte: http://www.enfocarte.com/3.21/poesia3.html

Uno de ellos es éste

A los veinte años terminó mi primer romance.
Quise emborracharme hasta morir.
Mi amiga sugirió que me mudara: Chelsea,
un vecindario llamado World's End.
Una librería—
en el escaparate, plumas: rojas, azules, verdes, amarillas.
Compré una docena y cuadernos de ejercicios negros, con reglas,
y una botella de tinta y un tintero.
Alguna alegría para mi nueva mesa.
Después de la cena cogí una silla y escribí.
Éste es mi diario.
Esta es una de las razones
por las que creo en el destino.
Sólo los libros importan.
Si dejo de escribir, mi vida
habrá sido un fracaso.
No me habré ganado la muerte.
Sólo escribir es importante, sólo los libros
te sacan de ti mismo.

World's End, en Fuera de contexto

Angela Ball (Ohio, U.S.A, 1952- )                                                                                                                                  Chelsea 

Tarde azulada, inmensa,

tarde que sé y que nunca expreso. Sol

que baja mansamente hasta mi rostro

mientras la sombra envuelve

mi fatigado cuerpo.

Dos perros se pelean en la playa,

uno consigue el hueso

y lo desprecia pronto.

La escena es irreal desde esta altura.

Terraza inmóvil y oscilante, peso

y espesor, fiebre dulce y abandono,

deseo que adelgaza su presión.

¿Diluirse tal vez o sólo un hueco?

Diluirse tal vez en este hueco:

mar, tarde, sol, contemplo, duermo, soy.

Octubre, 31. En La luz de otra manera.

Vicente Gallego  (Valencia, 1963- )

rip propone Nuestras extrañas exigencias y En casa de nadie, en http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/VicenteGallego.Poemas.doc

La Antología poética de Vicente Gallego colgada en Cervantes Virtual incluye poemas de La luz de otra manera -de dónde me he traído Octubre, 31-, de La plata de los días, de Santa Deriva, y de Cantar de ciego:

http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/vgallego/12479514322336174754679/p0000001.htm#I_1_

También hay algunos vídeos en :

http://www.cervantesvirtual.com/FichaAutor.html?Ref=5025

 http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/gallego/pcuartonivel.jsp?autor=gallego&conten=videoteca