Qué hermosos el reflejo de esta luna

sobre los tejados en silencio. Dolor escondido.

Aquí,  igual que en cualquier lado.

Nada es nuevo. Nada es viejo.

Una muerte olvidada

entre otras mil muertes.

Una sola luna

rota en mil horas,

en mil fotos, en mil miradas.

Piedras vivas de mil colores

nos han agriado el aliento,

igual que en cualquier lado, aquí,

donde el cielo y la tierra han tomado

el – en estas latitudes ciertamente extraño- nombre

de Arrieta.

Rikardo Arregui Diaz de Heredia (Vitoria, 1.958)

Llegará con el alba,

la habitación dejará las distancias de la luz

y se adentrará en las tinieblas minerales;

me iré como en un viaje a destiempo,

el cuerpo encogido por los temblores,

en esa hora en que los objetos no son más que voces…

Y  la vida seguirá adelante

como si nadie nunca hubiera muerto./

 Tengo el sida. Da espanto

no poder pensar, no ver, no oír.

No ser, y regresar a alguna forma de olvido

como una idea equivocada que no nace.

El armario, la cama, los libros

seguirán aquí para algún

otro. Puede usarlos -le dirán-,

pero los llevará a los traperos de Emaús,

por si acaso, para que pierdan

lo que fue la mugre de una vida,

convencido de que así  conjura la repentina

llegada de la sombra cierta. Almoneda de la nada./

Llega el alba. Aquel yo que solo era

Una asamblea de voces se va apagando

al tiempo que palidece la aurora muerta.

No oír, no pensar, no ser

y ser sin remedio alguna forma de olvido.

El estrépito de la lluvia, la nieve,

el  espanto,  a cántaros, derritiendo todo lo vivido.

Una paz helada, a modo de un frío vacío.

Ya está aquí, ya está aquí. Y como polen

Se posará sobre los muebles el silencio.

Juanjo Olasagarre (Arbizu, 1.963)

12 sardinas viejas para consumo inmediato

Un buen libro de poemas ha de ser

como una caja de pescado./

Nutritiva y fresca, fuente de fósforo y calcio./

O descarga hedionda

que nos impulse a salir huyendo

de ella, presos de pánico,/

una caja de pescado podrido y cabezas calcinadas

de dientes y ojos afilados./

Una de dos./

Y así habría de ser,

Como un buen libro de poemas,/

nuestra vida.

Escrito en la nieve – fragmento final-

He escrito ese poema en la nieve

para que cada uno encuentre su camino,

para que alguien tropiece con él y lo borre,

un poema en la nieve, humilde como éste

que por otra parte nada nuevo dice,

más allá de la quejumbrosa falta de correspondencia,

de la soledad de siempre y de la imposibilidad

de que frío y dolor coincidan en los huecos de las muelas

cuando uno cierra la boca y aprieta

su dentadura imprefecta.

No puedo elegir

entre el Mar y la Tierra.

Vivo feliz en la línea que las une.

En esta cinta negra que mueve el viento.

En este largo cabello de un gigante desorientado./

Del Mar me gusta sobre todo su corazón de niño grande.

A veces rabioso, a veces capaz de dibujar

paisajes imposibles.

De la Tierra, sus manos./

No puedo elegir

entre el Mar y la Tierra.

Sé que mi lugar es un hilo fino,

pero en el mar me perdería

y en la Tierra me ahogo./

No puedo elegir, me quedo aquí.

Entre olas verdes y montañas azules.

 Kirmen Uribe (Ondarroa, Bizkaia, 1.970)