Muriel Rukeyser, (Nueva York, 1913 – 1980). Este poema fue publicado en la antología "Contéstame, baila mi Danza", antologada, traducida y prologada por Diana Bellessi y editada por Último Reino en Buenos Aires. Desde http://www.geocities.com/rima_web/rukeyser_mito.html

Una nota de interés: En relación a la guerra civil española “Llegó a España en 1936 de manera casual. Fue enviada por una revista londinense para cubrir la Olimpiada Popular de Barcelona. Muerte en España. Barcelona en las barricadas fue el resultado de aquella impactante visita para la joven poeta. La evacuación en el barco Ciudad de Ibiza y la desolación de los 500 pasajeros volvería una y otra vez a su poesía.” http://www.elpais.com/articulo/cultura/Guerra/Civil/letra/mujer/extranjera/elpepucul/20070629elpepicul_4/Tes

El poema que eligió rip para el foro fue El poema como máscara 

Con lo que a la inglesa Edith Sitwell (1887-1964) le gustaba hacerse ver  le sorprendería que en Internet  haya encontrado sólo dos poemas traducidos al castellano.

El primero desde el oteador rip: Canción callejera 

Amad mi corazón una hora, pero mis huesos todo un día...
El esqueleto al menos sonríe, pues tiene un mañana; pero
los corazones de los jóvenes son ahora el oscuro tesoro
de la Muerte, y el verano ha quedado solitario.

Consolad a la luz solitaria y al sol en su tristeza, venid
como la noche, pues terrible como la verdad es el sol,
y a la luz muriente muestra sólo el hambre de paz
del esqueleto, bajo la carne como la rosa estival.

Ven a través de las tinieblas de la muerte, como viniste
antaño a través del follaje de la juventud, a través de la
sombra como la puerta florecida que lleva al Paraíso,
lejos de la calle... tú, la ciudad aún
por nacer vista por los desamparados la noche de los pobres.

Andáis por los caminos de la ciudad, donde la sombra amenazante
del Hombre ribeteada de rojo por el sol como Caín tiene una
forma cambiante: esbelta como el Esqueleto, agazapada como el Tigre,
con la presteza y la vieja sabiduría del Simio.

El pulso que late en el corazón tórnase el martillo que resuena en
el Campo del Alfarero donde construyen un mundo nuevo con
nuestros Huesos, y las inmundicias que dejan caer y el clamor
durante el día de las rapaces que se alimentan de carroña... Pero
tú eres mi noche y mi sosiego,

la noche santa de la concepción, del descanso, la oscuridad
consoladora en que todos los hombres son iguales: el réprobo
y el justo, el rico y el pobre no son ya naciones separadas,
sino hermanos en la noche.
Tal fue la canción que oí: ¡pero los Huesos son mudos!
Quién sabe si el son era el de la luz muerta que llamaba,
de César haciendo rodar cuesta arriba la piedra
de su corazón, o la carga de Atlas despeñándose.

Y el otro, Cae la lluvia aún  http://poemaseningles2.blogspot.com/search/label/Edith%20Sitwell

Se quiebran las palabras,

aire sin voz.

Los suplicantes, lentos, procesionales suicidas

ascienden hasta el salto de la Reina Mora,

junto al castillo en ruinas, del que la torre,

ya cristalina, es un prodigio de tristeza.

Desde la huella del extraño caballo,

convertido ya en piedra,

se lanzan al vacío

por amor o por asco.

  Poesía y Desde el Salto de la Reina Mora, en Aire sin voz. Ocnos, Barral editores

  Joaquín Marco (Barcelona, 1.935)

En la entrada siguiente: Jabalies derrumban una pared sin fondo http://desdebabia.spaces live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2230.entry

UN MAR DE CONFIANZA / 2000 www.luzcasal.es

Para el príncipe Amadís de Gaula  hijo del rey Perdón de Gaula y de la princesa Elisenda

 Abandono la oquedad encendida

de la noche,

donde los labios instauran

la palabra

y la palabra el tiempo.

Imagen desde margencero.com/Magazine/cuentalia  

En el recodo de la memoria

solo existe

el silencio de los mapas,

y un océano pleno de azahar.

Nada quede

más allá de nosotros

salvo el mágico enigma

de este reino.

 Verónica Amat,  Papeles del martes. Número 38. Salamanca, 2.007

Gracias, jm :¬)

Exposición “Picasso. Libros ilustrados para los amigos”. Páginas del poemario Sable mouvant (1966), de Reverdy, desde http://www.papelenblanco.com/tag/exposiciones

"Era la voz de Paulos, que se acercaba mezclada con el aroma de los membrillos que estaban puestos a secar en un tablero, junto a la ventana. Pero Paulos no estaba. Los caminos todos del mundo eran como hilos de los que María podía tirar, para hacer nudos, para hacer ovillos. Entre todos los hilos, uno, caliente como los labios de un niño, sería el que trajese a Paulos desde sus lejanías. A Paulos, atadas las manos con un hilo, sonriendo, llamándole María.
-Me perdí, María, en el laberinto, en uno que hay a mano izquierda yendo para Siria, viajando por el mar. Gracias a que me até el camino a la cintura, y lo llevé conmigo por todas aquellas vueltas y revueltas, y en las tinieblas, y que ahora a ti se te ocurrió tirar de él. Si no llegas a tirar, tardaría más de mil años, o más, en el viaje de regreso. Dentro del laberinto hay una ciudad, y en el medio y medio de la ciudad, un pozo de tres varas de hondo, en el que canta una sirena. Le dices al agua que le cubre que se vaya, echas una moneda de oro, y el agua se va. La sirena queda en seco. Te llama por tu nombre, que lo adivina, y te pide un regalo. Yo le tiré una manzana. Me dijo en la lengua de allí, en la que esperar se dice amar, y viceversa, que esperase a las doce de la noche. En esto, llegó un moro con una carretilla y se llevó los huesos de los otros enamorados, muertos allí, antes de que yo hubiese llegado. Entonces fue cuando tu empezaste a tirar, y el camino en mi cintura era como tu brazo derecho ciñéndome, como cuando se me ocurre enseñarte a bailar las danzas corteses de Gaula. Respiré cuando vi que entre los huesos de los enamorados muertos no iban los míos.
-¿Los reconocerías?  No hay nadie, creo, que pueda reconocer sus huesos.
María se durmió recostada en el aroma de los membrillos, en la voz de Paulos, que casi eran la misma cosa. "