Anne Michaels (Toronto, Canada. 1.958)

Mi taza es del mismo color arena del pan.
La lluvia del color de un edificio al otro lado de la calle
ha arrasado las dalias rojas
y arruinado un libro que estaba sobre el alfeizar.

La lluvia articula la piel de cada cosa,
el color encarnado que toman los ladrillos del fuego en que se cocieron,
el verde lagarto de las hojas,
las pliegues de lengua en el cono de los pinos.
Es precisa de un modo que nunca lo somos nosotros,
saca a relucir lo mejor de las cosas
sin cambiar nada.

Poema de El peso de las naranjas & Miner's Pond, como los que seleccionó rip:

Poema de El peso de las naranjas & Miner's Pond, como los que seleccionó rip: La lluvia crea su propia noche,  Menta fresca, Flores, Tres semanas y Caballos salvajes.

                                                                                                                                                                                    http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/AnneMichaels.Poemas.doc

La poesía de Anne en España se puede encontrar en Bartleby Editores.

Y más en inglés en http://www.library.utoronto.ca/canpoetry/michaels/index.htm

Y unas pinceladas sobre la Poesía canadiense actual de lengua inglesa: http://www.reneavilesfabila.com.mx/universodeelbuho/74/74rbravo.pdf

“(..)Los poemas surgen de la experiencia, de la insatisfacción, de la nostalgia, de los deseos y argumentalmente utilizan el juego como medio de expresión. La realidad de la que parten no puede medirse y esa naturaleza inefable se plasma con imágenes que se alejan de puntillas de toda verdad.(..)”

– en una entrevista de Paco Illán http://www.vegamediapress.es/noticias/index.php?option=com_content&task=view&id=7401&Itemid=196 –

Marta Zafrilla (Murcia, 1.982)

 DetrasdeLaValla eligió La luz del ralámpago, de Épica de la nada

Asumo la impiedad de las horas,
el látigo de la tarde
que abre el reloj en dos.
Y avanzo
por la tibieza especular
de los pinceles,
curiosa e ignorante
hasta descubrir
que en las cajas de las acuarelas
duermen sigilosos los atardeceres
_______________________

Pinto en los márgenes del tiempo
y entro en el lienzo
abriendo el futuro.
No es suficiente
con tener memoria.
______________________

No hay mejor imagen
que el mañana abierto
Cada matiz
se suma para construirse.

Blog de Marta http://nuncaprendiasilbar.blogspot.com/

Nota: Sus Poemas desatados se publicaron en No solo la voz – con otros tres poetas-, libro publicado por Fa-Foro artístico 2.007. Este libro es la base de la obra de teatro experimental Silencio del grupo Tábatha.

George Oppen (Nueva York, 1.908- 1.983)

George Oppen decía que un poeta mediocre es el que no tiene suficiente miedo a la poesía (Miguel Huezo  http://archive.laprensa.com.sv/20040627/dominical/dominical1.asp )

Un lenguaje de Nueva York

4.

Posibilidad
De usar
Palabras si uno las trata
como enemigas.
No enemigos -fantasmas
Que se han vuelto locos
En los metros
Y por supuesto las instituciones
Y los bancos. Si uno los captura
Uno a uno procediendo

Cuidadosamente ellos restaurarán
(Espero) al significado
Y al sentido.

Traducción de Francisco Leal -Y más en http://letras.s5.com.istemp.com/fl280307.htm -

Los poemas que eligió el oteador rip: Parte del bosque, Calle, Cinco poemas sobre la poesía y Llevan lo genuino  http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/GeorgeOppen.Poemas.doc

rip había dejado Tal vez a nuestra muerte el alma emigra – en la novela Sobre héroes y tumbas-

Tal vez a nuestra muerte el alma emigra:
a una hormiga,
a un árbol,
a un tigre de Bengala;
mientras nuestro cuerpo se disgrega
entre gusanos
y se filtra en la tierra sin memoria,
para ascender luego por los tallos y las hojas,
y convertirse en heliotropo o yuyo,
y después en alimento del ganado,
y así en sangre anónima y zoológica,
en esqueleto,
en excremento.
Tal vez le toque un destino más horrendo
en el cuerpo de un niño
que un día hará poemas o novelas,
y que en sus oscuras angustias
(sin saberlo)
purgará sus antiguos pecados
de guerrero o criminal,
o revivirá pavores,
el temor de una gacela,
la asquerosa fealdad de comadreja,
su turbia condición de feto, cíclope o lagarto,
su fama de prostituta o pitonisa,
sus remotas soledades,
sus olvidadas cobardías y traiciones.

En las estanterías babianas, al lado, otra novela,  Abaddón el exterminador. Desde la penúltima página – antes del glosario-:

Es el alma un extraño en la tierra?

Adónde dirige sus pasos?

Es la voz lunar de la hermana a través de la noche sagrada la que oye

el peregrino

el sombrío

en su barca nocturna

en los estanques lunares

entre podridos ramajes, entre muros leprosos.

El delirante está muerto

se entierra al extraño.

Hermana de tempestuosa tristeza

mira!

Una barca angustiada naufraga

bajo las estrellas

el rostro callado de la noche.

Porque no hay poesía festiva, alguien había dicho, pues quizá sólo del tiempo y de lo irreparable puede hablar. (…)

Ernesto Sábato (Rojas, Buenos Aires. Argentina. 1.911)

Tiempo:

Quiso borrar su pasado. En vano. No se daba cuenta

de que cada día otorgamos un testamento irremediable.

Viaje – 2:

Se decidió y cogió un avión, cualquiera, sin equipaje,

para dejar atrás su pasado. Pero, como Diógenes, llevaba

todas las cosas consigo. Tomó el primer avión de vuelta.

Poemas de Tormentas en el vaso (VI), de Ricardo López Serrano

Desde Papeles del Martes. Nº 40. Primavera.  Salamanca, 2.008                    Gracias, jm  ; )