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April 28
Julio Cintado (Artemisa, Cuba. 1.968)
"No escribo para llenar de palabras un papel en blanco. Escribo para dejar en blanco una mente llena de palabras".
Poemas de Cuaderno de un viaje sin retorno. El duende de la duda. Naos. Madrid, 2.003
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En el recuerdo existen puertas
cerradas sin remedio
pero cuando se abren
en la primavera idónea
logran que las heridas segreguen miel
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Lo único que nos quedó del paraíso
Lo único que nos quedó del paraíso
es este vacío debajo de las costillas,
algo así como una espina
clavada donde nace la risa.
Eso y la renovada disposición
de alimentarnos de los frutos más prohibidos.
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DetrasDeLaValla eligió de este libro: El viajero, Con una flor en los cabellos, Un paraíso en ruinas y Los muertos en: http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/JulioCintado.Poemas.doc
Huyo y me persigo y Con una lágrima en http://www.almargen.net/4-02-f1.html April 25
Piedad Bonnett Vélez ( Amafi, Antioquia. 1.951)
Esta poeta colombiana dijo en Cosmopoética (2.006) “El poeta entra en trance. Hay un pequeño éxtasis. Estamos poseídos, pero no de la emoción, sino de la emoción de la búsqueda de la palabra justa”
Abismos
Porque eres ave que girando en rebeldía
desafía la bruma
la ardua noche
haciéndola más honda y más oscura
y más inmenso el mar
porque eres nave y náufrago a la vez
sin velas y sin anclas
solitario
profanador de todos los confines
potro de sombras desbocado y dulce
para la libertad
y el cielo galopante
hecho de vientos y hecho de huracanes
y sin embargo calmo como el agua
de misteriosos y profundos lagos
porque extraviado pero indiferente
como un rey agraviado deambulas
por los caminos de un imperio en ruinas
porque eres un reloj sin manecillas
un bello loto sobre los pantanos
porque te vi sonriendo en tus orillas
cayendo voy
errática y ardida
en tus oscuros mundos abismales.
--de Círculo y ceniza—
rip dejó Miseria de la palabra
Cuando
irremediablemente debo detenerme
en tu umbral,
allí donde comienzas, donde acabas,
donde quiere
sembrar mi fuego un incendio indomable,
la palabra es apenas una muleta rota,
una pobre agonía aleteando.
Y si en la plana miseria de los días
entra a saco la muerte,
abrupta siempre, como un toque a la puerta
en una madrugada,
y sin embargo
el sol cumple su cita sin hacer aspavientos
y el estornino canta sobre el árbol,
como un puño que pega a una pared
inútil nace la palabra, y sorda.
Y si de pronto
un viejo olor inaugura la tarde
y ese niño que eras te saluda
azul desde su eterno paraíso,
y no logras saber cómo era el rostro
de tu padre, en su siesta o en su hora,
la palabra
cómo tartamudea, cómo tiembla
como una brújula que ha perdido el norte.
Si la luna es tan luna
que sube la marea del corazón,
naufraga la palabra.
Si la mirada
roza la piel y hace nacer el deseo,
se quema la palabra.
Si Dios tira sus ases,
trampea alegremente en tus narices,
escapa la palabra.
Y sin embargo,
para llamar la luna,
para hablar del deseo,
para llorar a Dios,
como una vieja meretriz desnuda
impúdica se ofrece la palabra.
Más poemas en: http://biblioteca.udea.edu.co/~hlopera/La_Palabra_Viva/pb.html http://www.casadepoesiasilva.com/piedadbonnett.htm
http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/bonnett.html
http://www.poemasde.net/poemas-de-piedad-bonnett/ http://amediavoz.com/bonnett.htm
Y un enlace nuevo: http://www.enfocarte.com/7.33/poesiapiedad.html April 24
Puentes de agua.
casi poesía
El libro Puentes de agua (Cauce Editorial 2.003) tuvo una edición limitada y su distribución fue gratuita, por eso voló.
Foto de la portada: Jaume Blay April 19 
Endre Ady de Diósad (Érmindszent, Hungría. 1877 - 1919).
El piano negro
Es un tonto instrumento que gime y que relincha
a quien nadie se acerca si no es amante del vino.
Este es el piano negro.
Con insistencia un ciego aporrea sus teclas,
y en ellas grita la canción de la vida.
Este es el piano negro.
Entristecidos ojos en su gruñona testa
y una súbita sed en todos sus sentidos.
Este es el piano negro.
En el ritmo alocado de sus notas solloza el corazón
ilusionados sones rezumantes de vino.
Este es el piano negro.
Biografía y poemas en http://www.eurielec.etsit.upm.es/~zenzei/index.php?numero=7&tipo=literatura&arch=4Endre%20Ady
De Endre, rip dejó Ante la tumba y La muñeca de las manos
Ante la tumba
Entre la púrpura y el esplendor de antaño
sólo tú te levantas bajo el sol,
obelisco borroso, turbia piedra
que corona y oprime mi ataúd.
Sé bien que sólo a ti concierne
la dura vigilia ante mi tumba.
Pero es igual; sobre la misma muerte y aún más allá
tú te elevas y asciendes.
Tu medialuz difusa allí brilla
y, junto a los ladrones,
defiendes el sagrado derecho
de quien señora fuera.
Tu voluntad es ley aquí,
tu mandamiento impera.
Tu presencia es más fuerte que yo,
más poderosa que la misma muerte.
La muñeca de las manos
Mire hacia donde mire manos veo,
un negro corro de inquietantes manos,
manos de fuego y hielo,
manos cleptómanas,
manos tontas, modestas,
leprosas, crispadas, humildes manos.
Soy tan sólo la triste muñeca
de un sueño que, infinidad de manos
lanzan ora contra las estrellas
ora contra el fondo de los mares;
terrible servidumbre las manos.
Señoras de mi dolor y gozos,
dueñas de mi amor y de mis lágrimas.
Las manos trazan mi destino
que no tiene destino y sólo alcanza
la plenitud sublime
cuando ellas me lo exigen. ¡Sea así!
Soy el verdugo que en sí lleva
todos los dolores del mundo.
Bastardo inquisidor soy de duro ceño.
Sólo me queda un cigarro apagado, apenas su ceniza.
Ya está ardiendo la hoguera.
Sobre su crepitar que me ensordece
esparced ya las hierbas.
Mas esperad aún manos severas.
Arde, arde ya mi cigarro,
y pronto humo será, humo tan solo. April 18
Filippo Tommaso Marinetti (Alejandría.1.876-1944). Poeta y editor italiano, fundador del Futurismo.
Filippo Tommaso Marinetti, por E. Pampolini 1929
Rip eligió Abrazarte
Cuando me dijeron que te habías marchado
Adonde no se vuelve
Lo primero que lamenté fue no haberte abrazado más veces
Muchas más
Muchas más veces muchas más
La muerte te llevó y me dejó
Tan solo
Tan solo
Tan muerto yo también
Es curioso,
Cuando se pierde alguien del círculo de poder
Que nos-ata-a-la vida,
Ese redondel donde sólo caben cuatro,
Ese redondel,
Nos atacan reproches (vanos)
Alegrías
Del teatro
Que es guarida
Para hermanos
Y una pena pena que no cabe dentro
De uno
Y una pena pena que nos ahoga
Es curioso,
Cuando tu vida se transforma en antes y después de,
Por fuera pareces el mismo
Por dentro te partes en dos
Y una de ellas
Y una de ellas
Se esconde dormida en tu pecho
En tu pecho
Como lecho
Y es para siempre jamás
No va más
En la vida
Querida
La vida
Qué tristeza no poder
Envejecer
Contigo.
un poema que ahora me sorprende, después de leer el manifiesto futurista de Filippo en el que explicita el desprecio a la mujer en uno de sus postulados. Tal vez sus manifiestos fueran eso, artillería sonora y visual, y después del ruido, nada – y menos mal, que lo de la guerra como única higiene del mundo debe quedar enterrado con su admirado Musolini -.
Con Filippo hago un ejercicio de tolerancia. Sea por la poesía- quería liberar al poema de las formas preestablecidas-, y por lo que pudo suponer de ruptura con los convencionalismos burgueses… Aunque la pasta, siendo la comida de los burgueses italianos- Libro de Cocina Futurista 1.932-, ni se inmutó, claro…
Los poemas futuristas primaban lo visual – además de la declamación-, saltando también a las portadas de los libros, como en ésta en que Filippo representa con la tipografía las bombas y ametralladoras en la batalla de Adrianopoli: <artillería onomatopéyica>
Enlaces: Manifiesto futurista, publicado en Le Fifaro en 1.909 en http://imaginariumsland.blogspot.com/2006/11/el-manifiesto-futurista-por-filippo.html y http://www.papelenblanco.com/2008/03/03-el-manifiesto-tecnico-de-la-literatura-futurista-ii#more entre otros. Poema Bombardeo http://www.saltana.org/1/docar/0419.html April 16 Elena Torres Pons, poeta valenciana -desde Don de la memoria (1994) a Lencería de piel (2004) ha publicado diez libros de poesía-
De su libro Exceso de equipaje, DetrasDeLaValla dejó dos poemas Te detienes y Te queda por hacer:
Te detienes
Te detienes en la mitad
de una interminable travesía,
un camino que comunica
por debajo de la conciencia.
La mirada quiere abarcar,
medir el profundo, inmenso,
enigma de lo inalcanzable
Pero el túnel te lleva
de un sueño a otro,
a esa zona sombría
donde entrar o salir es lo mismo.
Puedes empujar o retroceder,
alejarte o andar más cerca.
Sólo está prohibido ser vulnerable.
Te queda por hacer
un viaje de regreso
por una doble carretera.
Mira el retrovisor,
y si el furgón gris del pasado
intenta adelantarte,
entonces, acelera.
Atropella vacíos
en punto muerto.
Sé el resorte inerme
de un pedal gastado,
el intruso que invade
el carril de lo incierto.
Y si la indiferencia
se estampa en el parabrisas
ya sabes, tu coche circula
hacia ninguna parte.
Y si el silencio
salpica de rojo
el cuentakilómetros,
y el dial de la radio
no acalla interferencias,
apaga el motor y descansa
porque la realidad
no lleva rueda de repuesto.
Y si un viento transversal
te desplaza a bandazos,
cíñete al borde
de la calzada...
Por si la vida fuera
un firme deslizante
y los momentos, atisbos
de una remota luz de gálibo.
Y si una valla anuncia
la próxima salida,
cambia de sentido: el futuro
se mueve en dirección contraria.
Lugares de paso
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Pasiones de ceniza
por las que sólo un loco
andaría descalzo.
Un azar que recorre
metros cuadrados de tinieblas.
Espejos cuarteados
donde se cruzan
los túneles de la mirada.
Un adiós que desdobla
esquinas de humo.
La edad en estampida.
La nada en las afueras.
Y el corazón, el más inhóspito
de todos los lugares de paso. |
desde http://www.realidadliteral.net/cvelenatorres.htm
Poética
Después del afán y el desencanto, del deseo y sus alrededores,
de los finales y sus silencios, de la vida y sus afueras.
Después de los lugares comunes, de los cuerpos en retirada,
de sobrevivir al vértigo en el laberinto de las indecisiones,
de seguir a la nostalgia en su huída
a través de la bruma de la indiferencia.
Después de los recuerdos envueltos de olvido,
de las imágenes a tientas…
Después de todo, a pesar de todo,
escribir es lo que queda.
desde http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2006/12/elena-torres-pons.html
Nota: También en este enlace Poemas Tiempo Muerto, de Lencería de Piel y un poema inédito La sombra de la luna.
April 15
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II
Al asalto precede en plena luz del día, un silencio en que escuchas
el quebrar de un carrizo, el aleteo
de un pájaro, su sombra en la muralla.
Extraño ese silencio más propio de la noche
y hasta las mismas bestias lo respetan.
Más propicio a las estrellas frías
que a esta luz que más pesados los pertrechos hace,
los metales de cascos y corazas.
Un silencio que es único y siempre se repite.
V
Temes más a la fama del guerrero,
al sueño que lo forja,
que al hombre igual a ti que luego miras,
y sostienes tus ojos en los suyos,
y ves en su mirada, en su altivez,
que tus mismos fantasmas lo persiguen.
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XXIV
Escuchaba las vidas azarosas,
el relato vehemente de luchas rutinarias,
cotidianos vaivenes, desafíos,
desvalimientos.
Las vidas azarosas y difíciles
el relato en la voz que era vehemente,
y el hibisco en la roca con los pétalos rojos.
XXVI
No hay capa de guerrero ni armadura
colgada de la percha. Sueños hubo,
una vida que a golpes te empeñaste
en vivir, una guerra que no existió
jamás, un cielo que de ti clemencia
nunca tuvo. Ni tiendas ni palacios.
En el desván los pasos de las ratas
que visitan los sueños del guerrero.
En II Paisaje habitado de batallas, de Última línea. Hiperión-Caja Granada 2.007
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 Tomás Hernández Molina(Alcalá la Real, Jaén. 1946) April 10
Mateja Matevski (Estambul, Turquía. 1929).
Desde La muerte de la luciérnaga que dejó rip - ver abajo-
a Nocturno II, en Nocturnos, de Torre negra
Bajo la viña
antigua
ya ha llegado la oscuridad
En las primeras gotas
se amasa el silencio
Se pierden las voces
en el pozo escondido del agua
Una niebla azul
cubre los techos
con el deseo del sueño se funde
en el reposo del verano
El mundo afluye en el hombre
Bullente estero
que excava astutamente
en todos los sitios secretos
De ellos se despierta el temblor
Se asusta
el insomnio
en la sinsalida del ser
de la existencia
yerma
que en vano se busca
en el charco de las ventanas
en la noche
Poemas de Torre negra: Invocación, Torre negra, Lugares lejanos cercanos sueños, Nocturnos y de El vuelo del ave roja en:
http://www.e-books.com.mk/01poetry/matevski/es02/sodrzini.asp?lang=eng
En la casa de Copérnico, recitada por él http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Multimedia/matevski.htm?print |
La muerte de la luciérnaga I
Por doquier hemos buscado la luz a través de la noche
la hemos buscado ciegamente al azar y palpando
bajo cada hoja, bajo la flor, bajo la aguda roca
la hemos buscado incansablemente y con lúcidos pasos
en todo el mundo en nosotros en los más oscuros lugares
en la desierta ranciedad del horrible insomnio
La hemos buscado en la estalactita en los apagados sonidos de las montañas
en el pájaro adormecido en la rama del olvido
en el perfume del viento en el hálito del foso
La hemos buscado en el sueño en los pífanos y en las hermosas cantilenas
que adornan el monte de rocío
No le conocíamos el rostro, presentíamos su voz
en la lejana savia de la raíz en la leche de la hierba
bajo la pesada carga del rebaño de piedras
que pace el silencio por las praderas del siglo
II
Llegaba lentamente en pequeñas cascadas
como un puñado de agua en el rostro adormecido
Llegaba lentamente en luminosas síncopas
de las que caíamos susurrantes en la pesadilla de la oscuridad
Llegaba de todos lados en todos los colores
llegaba con todos los sonidos del mar despierto
como garganta de mujer, voz de pájaro, clamor de viento
de todos los nombres conocidos y desconocidos del mundo
que recrea la clara
inconstante espuma de las palabras
Llegaba como murmullo de lluvia como risa de niño
como canción de verano
de todas partes de todas las cumbres de todas las oscuridades
llegaba de todas las estrellas de todos los surcos de todos los confines
del ojo rociado, de la frente frondosa, de la sombra diluida
aclamando su nombre a través del fuerte cuerno del tiempo
Y mientras divagábamos extasiados en la noche que se despedazaba
sobre el gran tema de la hermosa luz
no sentimos cómo se apagaba en las palmas abiertas de la aurora
la primera luciérnaga pequeña en el umbral del gran sol
April 01
Hanni Ossott (Caracas, Venezuela. 1.946-2.002)
De Hanni Ossott, rip dejó tres poemas: El horno y La mordida profunda -ambos al final del cuadro flotante abajo-. También El circo roto- éste va en primer lugar, seguido por- Se escriben poemas y Por salir del charco - la fuente de estos dos, abajo, ya fuera del cuadro-
El circo roto
A todos
<<Toda la vida es un drama>> Rafael Cadenas (En una conversación.)
He muerto
he trascendido la muerte
he trascendido la vida
más allá de mí no queda nada
sólo rastrojos
penas
La fiesta se ha apagado
las luces del teatro ya no existen
estoy en la nada
del Circo no queda sino un traje raído
cansado
descolorido.
Julio, 1991
De El circo roto
Se escriben poemas
para los hombres que no pueden orar
La laguna
está plena
oscura
azul
densa
el cielo la besa, casi en ovación la
vemos, desde aquí
desde este cuarto pequeño
sin estar allá
sin necesidad
devotos
Junio 1.988
- de Cielo, tu arco grande-
Por salir del charco
A Washington con Manuel
En algún lugar del mundo
una mujer se sentaba todas las mañanas
a contemplar un viejo edificio.
Y había ventanas, sí
plenas de sombras
hombres, mujeres, monstruos.
Esa casa estaba deshabitada
no había amantes, no.
Sólo aves que a veces cruzaban el horrendo paisaje.
En algún lugar del mundo
había una lámpara rota
que no era de ella.
También un diccionario.
Eso no podía resolver su soledad.
Había tres árboles, cuatro árboles
y ruidos, la calle, los automóviles.
En algún lugar del mundo ella
no pudo hablar con quien podría
ser su amante.
El placer estaba vedado.
Las ambulancias pasaban
El fastidio cundía.
En algún lugar del mundo
ella se detenía
a ver un enchufe
un sofá
una mesa repleta de libros y de centavos
y al marido: mustio, callado, leyendo...
También había pastillas, muchas pastillas
y un avión que pasaba.
Llevando a gente que sí tenía lugar.
En algún lugar del mundo
ella rezaba
por salir
por salir
del charco.
Washington, junio 1990 Desde la próxima enfermedad...
De El circo roto
El horno
El horno es un estuche, un vientre secreto
una madre mecánica que manejo con mis fuegos y mi apetencia
Lo obligo a encender sus paredes
lo gradúo
Le digo: abrasa a tu presa
quema su superficie
ablanda su centro
Le digo: trescientos grados... y su pasión obedece
Amante sólo amante suda fuegos y se deja
invadir por el aroma se deja
regar por los desbordes de aquello que quema.
No es un ángulo
ni se abisma en su centro como una esfera Es
sólo caja de calor
alma no circular cuyos ritmos determino.
El horno es una hechura
un preludio
una red, una trampa
el centro de la casa y de la farsa
Por él la saciedad, el olvido, el sueño, la
embriaguez Ronca el horno y no lo sabe apaga vigilias
y luces
quema la presa aniquila al comensal
Se fuga el animal, se hunde un diálogo en la noche
se entibian las razones el horno se enfría
quedan manchas, huellas de la cena
Los hombres recogen sus abrigos y un cuaderno ahí, una cosa...
Cae
melancólico el sopor.
Es el trabajo del horno impuesto a la fiesta el
rigor del horno
exacto regular
implacable adormidera mecánica
calidez
vientre de la casa
secreto de abuela de hierro y de rejillas.
La reja es otra cosa
y otra el dibujo de la reja
otra y más honda, secreta, es mi división
Y ese invitado, ¡fuera!
¡si no fuese por mis rejas,
la casa
el otro horno que aquí quema!
La mordida profunda
Hay una mordida profunda
incisiva
en el centro de mi sexo
por la cual yo me erijo como yo misma
y soy,
y poseo y dono.
Regalo mi cuerpo y mi ansia.
Hay una mordida en mí
que doblega al otro
lo arrodilla, lo inclina
por esa mordida se abre un vasto mar de vacíos
vértigos
precipitaciones
abismos
Me cruza una pendiente
me traza un precipicio
en el amor...
y en todas mis secretas junturas
con cuido, con recelo, tú te avienes a mí
y no me sabes.
Desde la selección de rip y de Beatriz Alicia García -de El reino donde la noche se abre, Cielo, tu arco grande, Hasta que llegue el día y huyan las sombras y El circo roto en
http://www.panfletonegro.com/cuarentaytres/especial.shtml -También allí el artículo de la poeta Alma y poesía (1.988) http://www.panfletonegro.com/cuarentaytres/especial6.shtml
También es de interés la revista Arquitrave. Hanni Ossot http://www.arquitrave.com/archivo_revista/Arquitrave18.swf
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