Blaise Cendrars.  Frederic Sauser-Hall (La Chaux-de-Fonds, Suiza. 1887-1961)

"Y entonces, me incendié en la soledad porque escribir es consumirse... La escritura es un incendio que abrasa a un gran torbellino de ideas y que hace relumbrar a las asociaciones de imágenes antes de reducirlas a brasas crepitantes y en cenizas que vuelven a caer... Porque escribir es quemarse vivo, pero es también volver a nacer de esas cenizas." (Blaise Cendrars, L`homme foudroyé, 1945).

Islas

Islas
Islas
Islas donde no se alcanza jamás tierra
Islas donde no se desciende jamás
Islas cubiertas de vegetación
Islas agazapadas como jaguares
Islas mudas
Islas inmóviles
Islas inolvidables y sin nombre
Yo lanzo mis zapatos por la borda   
Pues yo quiero caminar bien hacia vosotras

Puestas de sol, Noches estrelladas, Despertar y Retrato son los poemas qué eligió rip

Más poemas de El Formose en Poesía de viaje de Blaise Cendrars en  http://desdebabia01.spaces.live.com/blog/cns!7CD277FD1E22DE2D!166.entry

"He leído enormemente... Ésa es mi pasión... En otras partes, bajo cualquier circunstancia y toda clase de libros. Devoraba cuanto me caía en las manos... ¡Me drogaba con tinta de imprenta!" (Blaise Cendrars, Blaise Cendrars vous parle, 1945). – esta frase va por rip :¬) –

- Las citas, desde http://globalifilia.blogspot.com/ -

El landay significa literalmente El breve.

Son poemas de dos versos que las mujeres pastún cantan en los valles afganos. Al margen de una cultura reservada  en exclusiva a los hombres, son poemas naturales, rebeldes e incluso despiadados – con ellas tampoco hay piedad-. Si las únicas formas de protesta posible son el suicidio y el canto como decía Sayd Bahodín Majruh  aquí su canto, al amor y los amantes y su desafío al <pequeño horrible> marido impuesto

Mi bien amado, ven a sentarte junto a mí un instante.
La vida es al punto el crepúsculo de una tarde de invierno que pasa.

¡Ven pronto, amor mío, que te dé mi boca!
Esta noche te he visto muerto en sueños y he enloquecido.

Dame la mano, amor mío, y partamos a los campos
para amarnos o caer juntos bajo las cuchilladas.

Amor mío, ven a saciar

al alazán de mi corazón que ha roto todas sus bridas.

Mi amor, abre mi tumba y contempla

el polvo que cubre la hermosa ebriedad de mis ojos.

Los tres primeros recogidos por Sayd Bahodín Majruh en El suicidio y el canto: poesía popular de las mujeres pastún de Afganistán. Ediciones del Oriente y del Mediterráneo 2002. Los dos últimos  desde  La voz de las mujeres acalladas, de Clara Janés. Pliegos Adamar 2.008.

A. Préault. Silence 1.849. En la primera página del libro de Clara Janés, subrayando el título

Más en http://www.ciudaddemujeres.com/poemario/L/Landays.htm                  

Creación. El reto del amor. Clara Janés http://www.fundacionyuste.org/acciones/pliegos/n4pliegos/clarajanes.pdf

Alegoría del tiempo

Somos moderadamente felices,

los dos vivíamos en una afinidad

absoluta: las palabras

no pueden expresar la experiencia.

Yo tampoco.

El efecto de un paisaje

Es la una y treinta

medio cuerpo asomado

a la vida entera. Desapercibo

un raro calambreo que nace

en las piernas. Brilla lo que

queda de luna. Mis oquedades

buscan ritos, mis soledades

están sobre los zapatos

que he deshebillado

porque me ladeaba su presión.

Estoy entera como la vida que miro

como la vida que me deja

me deja medio cuerpo asomado

a ella.

de Cuántas llaves. 1998         desde http://www.andalucia.cc/viva/mujer/antologia/CONCHA_GARCIA.pdf

Concha García (La Rambla, Córdoba. 1.956)

rip eligió Sillas

Días en los que vivir parece una tabla
que apuntala una ciudad, y luego
querer tomar café. Qué clase de correcta
inarmonía duele al desechar los azucarillos.
Un mundo en los dedos y un mundo
más hondo y desgajado que no late
en la mirada de nadie. Momentos así
son todo alrededor de tantas sillas.
Me gustaría emborracharme pero son las diez
y calculo que dentro de ocho horas
estaré perdida. Come algo.
No, porque no tengo apetito. Deseo fumar
y hacer malabarismos con el instante
éste. ¿Sabes que no eres adorable?
Busco echarme en el suelo y tener libertad
para mojarme. Son cosas que comienzan
cuando apuntalas el mundo un lunes.
Si se está realmente quieta
notas el humo del tabaco
en el espejo y te ves irreal
para poder pasar el brazo
por encima de una imagen
que apuntala cinco años de vida.
¿Tienes grietas cuando sales a la calle?
Tres o cuatro. Y me empujas para no entrar
donde hasta las piedras sienten la lejanía.
Son bares en habitaciones,
pósters iluminados de artificiales ratos
que invitan a morirse de risa
ante una silla. La gente ofrece dicha
con la lengua pastosa, demanda roces
imperecederos apurando una copa,
son brechas de diminutas felicidades
enjuagadas en alcohol. Yo me río
porque me encuentro cobarde,
quiero aferrarme a algo, a una silla,
hacer una prueba de fuego sobre un taburete
dejándome llevar de la mirada
del personaje que pone los discos y me veo
extendida en una biblioteca irreal,
la sabiduría pide demasiado poco.
Es tan temprano. Te quiero acompañar
y derrumbar contigo el puente de la salvación
que nos lleva de esta casa a los vientos
y a las salidas de mar.
Tienes la voz de un gran amor
y una presencia de escondite
que enturbia planes, que sale de dudas
y entra en ciudades donde no hay un local
para abrazarte. Yo te veo en la 315
asomada hacia la calle para ver si llego.
Llega una bandeja con café sobre una silla
que apuntalo al borde de la cama.
Y después yo, que soy las aberturas,
el grifo goteando, el tic-tac, las voces
de la gente que chilla que se quiere morir
de una rabia hecha jirones.

Más poemas de la poeta: Recuelo, Nunca he sido feliz, Heladas por el presente, titubear, La sensación de estar viva, Negro, Visión, Pero árboles que ya florecerán, (lo de ella), Relato, Entonces en http://www.cervantesvirtual.com/portal/poesia/garcia/textos.shtml - y en la fonoteca- y Anomalía, Cansancio, Confirmación, Cúspide, Dejando de amar, El bello secreto de la memoria, El efecto de un paisaje, El tiempo sí regresa, Empezar, Esto está muerto, extraña tristeza, Heladas por el presente,  La derrota da pruebas de que estamos vivos, La valía de un olvido, Lejos de ti todo es moral, Lo que se sabe, Retrato fingido, Te lo ruego, Testamento

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=951&show=poemas&p=Concha+Garc%EDa

James Laughlin

El norteamericano James Laughlin (1914-1997) fue el principal impulsor de la editorial New Directions – poesía en inglés y traducciones-.

Tú sigues siendo para mí la luz

rip nos dejó dos poemas suyos: Dos cucharas y  El enlace.

Son poemas de Poemas de amor. Linteo poesía 2007

Más poemas de ese libro en http://poemasdelapecera.galeon.com/

Desde allí

Un secreto lenguaje

Desearía poder hablar a tu cuerpo
Sin ningún cuidado; me refiero a un
Lenguaje tan directo como su
Belleza merece. Claro que
Cuando hacemos el amor la
Comunicación del tacto, los dedos
En la Carne, los labios en la más
Honda Carne, pero sin duda debe haber
Una especie de habla, cuerpo a cuerpo,
Que es aún más honda que
El tacto superficial, un lenguaje
Que todavía no aprendí o no
lo suficientemente bien, por mucho
que lo he intentado. ¿Dominaré algún
día ese secreto lenguaje para ti?

El viejo camarero  _ en Días primarios_

La nada, el sino del hombre, la proximidad de las parcas

un viejo camarero, deslomándose se le queda grabado:

si le viese uno de sus hijos,

seguramente querría ser otro.

No pudo ser otro,

cuna y destino, impulso y necesidad,

deseo disipado de antiquísimas tierras,

antepasados inválidos, muerte temprana,

ancestralidad del espíritu, estirpe de la carne,

cargas, traición, discurrir de las especies:

todo esto, alrededor de su esqueleto,

creó al viejo jamelgo.

Va discurriendo su vida –a un cliente le entra prisa—

arrastra el pie enfermo, lo curva dentro del zapato,

otro bromea con él, se le acerca,

le dirige de pasada una palabra amable,

ímpetu de la eternidad, ley de las tierras,

estímulo y fatiga, lúdicos y grandes,

no pudo ser otro,

creado hacia la nada, el sino del hombre.

Las rejas _en Fragmentos_

Las rejas están enlazadas,

sí, es más, la muralla quedó cerrada:

y si tú te has salvado,

¿a quién salvaste tú?

Tres álamos junto a una esclusa,

una gaviota que vuela hacia el mar…

melodía en las llanuras,

de ahí llegaste tú,

después, todos los años,

mudabas el pelo y la piel,

alimentándote de bebidas y presas

que otro te daba,

otro… calla, amarga

empieza esta melodía,

te salvaste tras unas rejas

que ya nada puede abrir.

-- canciones de lamento de Jeremías: “Me cercó por todos lados, y no puedo salir; ha hecho más pesadas mis cadenas” –-

Sufrimiento de los dioses  _ en Días primarios_

Dónde podrían llorar los dioses,

si el mar no acoge sus lágrimas,

amenazan las orillas, las piedras:

los ríos perderían su curso.

Ante quién podrían lamentarse los dioses,

si ellos lo han hecho todo

y no pueden decir al final:

en vano, equivocado.

Y después esas muchas horas

de las que nadie participa

y para los que no han encontrado nada:

ni formas, ni nada que las sustituya.

Y es que no son omnipotentes,

se disputan las cosas

y no siempre llevan algo en sí,

pero sí deseos a la tumba,

quieren morir en verano,

que es cuado se muere fácil y alegremente,

pero tienen que agonizar en la oscuridad,

entre nieves y hielos,

ay, hartos de los eternos sillares,

de los cercanos y lejanos bronces,

prefieren ver como envejecen las venas

de sus manos,

pues su gran país se llena de silencio,

hasta que desciendan, dulce ilusión,

de las columnas: otros siglos

se aproximan.

Gottfried Benn (Mansfeld, Alemania.1.886-1.956)

Renovador y provocador,  y aunque al menos inicialmente simpatizante  con el régimen nazi,  la poesía de este médico militar sí cabe en BabiaS. El fascismo no,  con él a su tumba.

Las obras completas de Gottfried Benn pueden encontrarse desde el año pasado en la editorial Calima.

El poema Cuánto tiempo todavía viene  desde la Antología poética de Cátedra – 2.003, 1ª edición-, en Marea Embriagada.

Cuánto tiempo todavía…

<<cuánto tiempo todavía, y entonces

ya no habrá ni pesadumbre ni obligación,

si no me puedes dejar,

si ya lo sabes,

los días que nos unían,

su siempre y su jamás,

las noches que llorábamos,

¿acaso las olvidaste ya?

Cuando a finales del verano

camines por este paisaje,

por estos campos, por estos prados,

cuando te encuentres ya ante el crepúsculo,

¿no será acaso el vacío,

la oscuridad, lo que rehuyes,

no es acaso pesada la carga,

si ya no me ves?

Las arrugas, las penas,

profundas en mis rasgos,

es también el sueño ligero

el que aquí durmió la vida,

las señales marcadas a fuego,

las huellas aquí y allá,

de nuestros reinos provienen,

a nosotros nos tocó sufrir.

Sí, si a la tumba lo llevas

y todo esto se acabó,

adiós – Ay, cómo

yo te amé.

y si ya no es lo que fue,

no olvides,

también el verano toca su fin

y que hay noches que

abrazan el corazón con pesadumbre y obligación

--aquellos a quienes abandonaste

todavía respiran--,

con dolores, con palpitantes

pérdidas, allí donde tanto buscas

a los crepusculares,

ya lejanos>>

  “En un principio, cuando surgió el poema , éste estaba concebido como palabras que una mujer dirige al hombre(…)” (G. B.)

 Imagen desde la revista Especulo nª 33

Dos sueños, El médico, Realidad, Réquiem, Café nocturno, Apéndice, Pabellón de parturientas son los poemas Gottfried Benn  que eligió el oteador rip:

http://desdebabia.cuadernillos.googlepages.com/GottfriedBenn.Poemas.docx

Otros: Despedida, Dime dónde, Dos sueños, En una noche, es que son humanos, Hogar, Melancolía, Metropolitano, Olímpico, Palabras, Poema, Postludio, Ültima primavera y Venid en http://amediavoz.com/benn.htm y de Morgue:  Pequeño aster, Ciclo, Novia de negro, Hermosa juventud y Réquiem en http://www.poeticas.com.ar/directorio/Poetas_miembros/Gottfried_Benn.html

Ver Gottfried Benn ( II) http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2554.entry