Inma's profile__Poemas en negrilla y o...PhotosBlogListsMore  |  Tools Help |
|
November 30 Poemas de Jardín en vano, de Leopoldo M. Panero y Félix J. CaballeroLeopoldo María Panero, el pasado mes de Junio presentó sus dos últimos libros: Papá dame la mano que tengo miedo – en prosa, editado por Caoba- y Jardín en vano – escrito con Félix J. Caballero, editado por Arena-.
De Jardín en vano
Y el terrible momento de no tener nada que escribir De no tener nada que pensar De no tener nada que decir De quedar mudo y ciego ante la roca Ante la roca de donde sale un pez Enloquecido de espanto por el frío de la página De donde sale un pez Que muere entre mis manos. [ de X]
Y el poema es una dentellada Una dentellada en el vacío. [ de XIV]
XV Sólo la NADA ES PURA Sólo la muerte Porque el ser es impuro El ser tiene hambre Y el poeta es un artista del hambre Kafka lo dijo, en vano, sollozando Y el poema es la belleza del acabamiento El susurro de la nada El temblor del viento La arquitectura del silencio La flor de la ruina y la belleza del espanto. Y el poema se enrosca en torno a mí como una serpiente Y es como la hiedra en el árbol vencido Como la hiedra del tumulto gritando contra el verso Oh tú, poema, dios de la ruina Hiedra de calma del silencio Llanto sin llanto de la ruina Ridículo mártir del manicomio Ridículo profeta de la locura Y las ranas llorando contra el verso. [ de XXXIV]
Y el poema es una espada contra el mundo [ de XXXVIII]
Fragmentos de Prueba de vida y más en http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2085.entry
November 27 Al reino de los sueños y Telón, de Amerigo IannaconeAmerigo Iannacone (Venafro, Isernia, Italia, 1.950)
Al reino de los sueños
No te despertaré
rip eligió Telón:
Cada noche con el sueño
Más poemas de Eterna metamorfosis en http://www.eldigoras.com/pdi/12aiannacone02b.htm
November 23 Poemas de Echado a perder, de Carlos PardoCarlos Pardo (Madrid, 1975).
Su tercer libro de poesía, Echado a perder - en Visor poesía - es lo último que nos ha presentado una oteadora de primera _...línea de fuego_ :
Cada poeta busca una porción de horizonte y Los que tenemos contracorazón:
Cada poeta busca una porción de horizonte: las sombras en cuclillas como gárgolas con un largo chorrito reinterpretan el mito de la caverna.
Y de nuevo a otro hotel a olvidar la miseria de ver la nuda máscara del desierto- y su compensación en el grabado de los cinco sentidos.
Un viajero transpira, llega a las rocas, lame su mole blanca, bebe agua dura sin alfabetizar, tiende una red en las genealogías donde el paisaje se disfraza y la demolición comienza en el oído.
El ámbar de una grúa El sueño de los albos lotts. La rama en el confort de un confeti de tickets.
Esta obra me tiene sujeto. …………………….
Los que tenemos contracorazón como un segundo par de ojos que alumbrara nuestra permanencia entre las sombras, que confirmara la ruina tras el primer vistazo __ y apagamos la luz para que la negrura trague su silueta en la piel del pasillo... lo compensamos con una tendencia a gozar el desgaste, a que el trazado muestre falsas fachadas sumergidas en el líquido de la realidad.
Tras la noche y la lluvia de la mañana: bulbos cúpulas del mercado.
El vendedor de nísperos se ha comido su infancia Nadie pregunta quién pero nosotros,
comparsas del planeta burgués, comentaristas del reciclaje, hombres piojo, medimos la parábola de la próxima elipse por si acaso quisieran lanzarnos al desagüe del tiempo entre los pre y los pos, porque si todo instante es irredimible- mente gasto, todo sujeto es un conservador. Para empezar alguien dice nosotros pero quién entre ruidos sin un nombre vernáculo por exceso de lata, aun enfermo de abulia en blogs de periferia, llamara nomadismo a este deambular del trabajo al videoclub, hacerse el muerto en la contrapartida del crujir de las ramas, del adiós de la savia a la página en blanco, a la página impura y aburre ser tan tonto en tiempos sulfatados. Vuelve pronto otaeadora, te voy a echar de menos :¬) November 21 Paisaje sobre cero, de Zhao ZhenkaiZhao Zhenkai es el seudónimo de Bei Dao (Beijing - Pekín, 1.949)
En los nueve poemas traducidos por Fernando Pérez Villalón http://www.letrasenlinea.cl/traduccionpoesia/traducc-bei-dao-pop.htm están los dos que eligió rip, Ciudad vacía y Fondo, y éste:
November 18 Desnatada, de Belén ReyesBelén Reyes (1964, Madrid)
Desnatada Estoy al borde de ser borde Déjame que me quede aquí Dame mesura, Dios, Hazme mediocre, Dios Ten compasión [de Desnatada. Torremozas]
Si quieres escuchar el poema, en : http://www.lasombradelmembrillo.com/desnatada0.wav
Más poemas suyos en http://www.enfocarte.com/7.32/poesia.html
y en su página http://www.geocities.com/elportalsinbelen
November 13 Ámame, de María WineMaría Wine (Copenhague, 1.912- 2.003)
Ámame
pero no te acerques demasiado
deja espacio para que el amor
se ría de la felicidad
deja siempre que un fuego de mi rubio cabello
sea libre. 1.947
Este es el primer poema de María Wine en la antología de Poesía nórdica de F. J. Uriz. Él la incluye en poesía sueca, imagino que porque vivió en Estocolmo y se casó con un poeta sueco que también aparece en la antología, Artur Lundkvist. Ambos eran amigos de Uriz.
Otros poetas y poemas suecos, como los de Artur Lundkvist en http://trayectosdesdebabia.spaces.live.com/Lists/cns!68FDE7AF8B7645EE!408/
y daneses en http://trayectosdesdebabia.spaces.live.com/Lists/cns!68FDE7AF8B7645EE!418/
Poemas que dejó el oteador rip: Desolación y En algún lugar:
Otros poemas de María son Expedición de descubrimiento http://luisamr.blogspot.com/2007/07/dos-poemas-de-mara-wine.html y Una extrañeza http://www.arrakis.es/~aarias/poemas2.htm November 08 Poemas de Hugo Gutiérrez vega - III_Hugo Gutiérrez Vega (Guadalajara, Jalisco. 1. 934) [de Meridiano 8-0 (1.982)] Desde Candás se mira todo el mar Intermedio. Canciones del cuerpo y el mar (3 y 7): 3 Difícil inocencia del deseo. Entregarse a la pálida mañana sin que algo nos detenga, sin que el aire agite sus falaces advertencias.
Como el mar, irse y volver, abandonarse a un ritmo de insegura constancia, como el mar ser en calma y de repente romper el dique, arder, borrar la playa y regresar más tarde al lecho eterno. Mar habitado por los que se marchan. Algunos flotan sin ojos entre flores raras. Los demás sólo pasan. Para vivir en él hay que esta muerto.
7 De ausencias poco claras, de silencios llenos de luz, de soledades raras; de vientos engendrados en la infancia; de turbios días en esa loca errancia; de tardes nuevas como flores rotas, de playas descubiertos, ocultas en las rocas. A todo eso están hechos los ojos. Nada podrá ser nuevo, pero el mundo es hermoso. Con ingenuo deleite me detengo y detengo las horas, cruza un ave el poniente y el día sabe, a pesar de todo, ser gozoso.
[de De cantos del despotado de Morea (1.993)] Confusiones sobre una discutible “Ars poética” trasnochadamente romántica. Me exijo claridad. Nada me dice el turbio soliloquio. En esta obligación finca la pluma sus razones de ser. ¿En dónde está el poema? ¿en las palabras o en lo que hay más allá? ¿La palabra es un medio o es un fin? Una palabra sola es una sombra perdida en el desierto. El poema, conjunto de palabras, no se cumple hasta que algo lo alienta. ¿Y qué es ese algo? ¿de qué fuente secreta brota el agua que va a fertilizarlo? Todas estas preguntan palidecen cuando tomo el papel. El poema solo se juega su aventura. es un árbol abatido
[de De nuevas peregrinaciones(1.994)] El asedio es incansable, la escapatoria no tiene objeto ni sentido.
Nos rodean el dolor, la alegría, la desesperanza, la quemadura constante de un amor que redime y asesina.
Ver http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2365.entry http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2367.entry
November 06 Poemas de Hugo Gutiérrez Vega _ II -Hugo Gutiérrez Vega (Guadalajara, Jalisco. 1. 934)
[de De cuando el placer termine(1.977)] Para la abuela que hablaba con pájaros creyéndolos ángeles I La Abuela abría las puertas de la mañana; entraba el sol por el balcón cerrado y un rayo se pegaba a sus gafas solares. El día andaba ya por los corredores abrillantando las plumas del pájaro ciego, jugando un rato con los peces anhelantes en su marecito engañoso, y con el caracol de filos negros en su playa de cristal. La claridad giraba por los cuartos vacíos y se escondía entre las cortinas. De las gafas de la Abuela brotaba el día y bajo mi cama se enroscaban los vientos. Cerraba los ojos y regresaba al sueño. Las sábanas me daban una noche que sólo existía ahí y que se prolongaba por unas horas, mientras la mañana maduraba y se caía a pedazos en las calles de color naranja y en el cielo azul y tonto de los trabajos para vivir. II Un polvo limpísimo casi más fino que el aire de esta mañana, se levantó cuando abrimos la tumba de la Abuela. La caja se deshizo, y el cráneo que tenía aún su blanca trenza cayó con tanta gracia, que la tierra se negó a entrar en él. ¡Quién lo dijera!; tú que tanto temías morirte sola has pasado diez años en la tumba hablando con tus ángeles percibiendo las voces de tantas insolentes primaveras. “La muerte es grande” dices, y la vida se concentra en tu trenza. No hemos perdido nada. La mañana sigue entrando a la casa; entrando sin cesar. Si nada cesa tu nunca cesarás. La muerte grande te beso las mejillas y nosotros lloramos y reímos. Estábamos contigo. Tu memoria no se detuvo nunca.
Golfo de California II El aguijón de un mar cansado, oculto para traicionar, esperó el momento más claro para descargar su veneno. En el día perfecto, el grito fue como una irrupción de la vida en el torrente gris de lo igual. Tal vez sea cierto que el dolor nos hace vivir, que sus espuelas se clavan en el costado del vacío. Sólo cuando llega y pasa, nuestras manos, aferradas a la roca, palpitan para recuperar la vida. En ese instante horrible, pasa la vida delante de los ojos y pedimos más vida, bajo el horror eléctrico. Al confirmar la asiduidad del corazón. Desplegamos las velas más altas Y zarpamos, esperando un naufragio más profundo.
ver http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2365.entry y http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2370.entry November 05 Poemas de Hugo Gutiérrez Vega - I -Hugo Gutiérrez Vega (Guadalajara, Jalisco. 1. 934)
Antología con dudas. Visor Poesía 2.007
[ de Desde Inglaterra (1.971) ]
Las ocho palabras del encantamiento, el círculo de ceniza… a las doce de la noche las brujas de Macbeth cantarán de nuevo, las palomas negras rondarán ciegas por los campanarios.
Esta noche andan sueltos los presagios por las calles de los cuatro continentes.
Hemos de inventar nuevas palabras para encantamientos. Las viejas brujas cuentan sus huesos de gato sobre el terciopelo negro y no hay respuesta. Las ramas del árbol santo recorren los cuerpos, pero cae la gota serena: ya no hablan los ojos de los gatos, no hay respuesta en el caldero de los sortilegios. El sacerdote quema incienso y no hay respuesta.
Digamos palabras… una, dos, cien, mil palabras; hagamos ruido con huesos frotados, campanas benditas, matracas de cuaresma, magnavoces, grabadoras, claxons, gargantas, trompetas, tal vez se haga el milagro y se descifren los signos en la madrugada de los aeropuertos.
Un poeta en la sombra. Inédito, en http://www.ejournal.unam.mx/losuniversitarios/002/UNI00203.pdf
Ver http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2367.entry y http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2370.entry
November 02 Claro y todo, de Giorgio Caproni
|
[de De cantos de Plasencia (1.977)]
|
|
