Howard Nemerov (Nueva York, 1920-Saint Louis, 1991)

‘La poesía es la tentativa de apremiar a Dios para que hable’

Para D-Muerta por su propia mano -En julio de 1971, Diane Arbus, la hermana de Howard Nemerov, se suicidó en Nueva York-

Mi querida, me pregunto si antes del fin
pensaste en aquel juego de niños
al que seguramente jugaste, en el que
corres por encima del estrecho muro de un jardín
imaginando que es la cima de una montaña
con insondables precipicios a ambos lados
y cuando sentiste que perdías el equilibrio
saltaste, porque temías caer, y pensaste
sólo por un instante: Es ahora cuando muero.

Eso fue hace una vida. Ahora ya no estás,
te negaste a seguir jugando el juego de los adultos
en el que, manteniendo el equilibrio en la cima que corona la oscuridad
se sigue corriendo sin mirar abajo
y nunca se salta por temor a caer.
desde http://www.carballada.com/wordpress/2007/09/diane-arbus/ También Jose Carballada ha localizado fotos hechas por de Diane Arbus

rip dejó en el foro Una cartilla para la rutina

A pela una manzana, mientras B se postra ante Dios,
C telefonea a D, quien tiene su mano
en la rodilla de E, estornuda F, escarba G la tierra
para la tumba de H, no comprendo nada Yo
pero J está disparando a un plato
mientras K propina un golpe en la cabeza de L,
y M toma mostaza, conduce por el centro N,
se va a la cama O con P, y cae muerta Q,
R miente a S, mas sucede que es escuchada
por T, que se lo cuenta a U para que no despida a V
y así ésta tenga que prometerle a W
que X está ahora engañando a Y con Z,
a quien le da ahora por recordar a A
pelando, muy lejos, en algún lugar, una manzana.

Jorge Ordaz ha traducido El gorrión en el zoológico http://jorgeordaz.blogspot.com/2007_05_01_archive.html y hay algunos poemas en inglés en http://www.bryantmcgill.com/World_Poetry/~H/Howard_Nemerov/

La semana pasada la oteadora DetrasDeLaValla expuso en el Chat  La piel del paraíso, de Jorge de Arco. Un buen punto de partida para acercarse a este poeta.

Jorge de Arco (Madrid, 1.967)

La piel del paraíso

La dicha es el recuerdo de lo que no se tuvo,

de las palabras idas

en tardes de azoteas solitarias, sumido en la constancia

que vuelve una proeza la vida y su conjuro.

Ahora, cuando entretienes

los días de la nada bajo la certidumbre

de lo que fue deseo, memoria más feliz, mar tan azul y en calma

vas borrándole al tiempo las machas del dolor,

las huellas de la lluvia

ligera entre los ojos.

El resplandor del mal ya no cabe en los párpados,

ni el tránsito lábil

de las horas que aguardan el vértigo primero del inmenso crepúsculo.

Sumido en el reflejo

que devuelven las luces tibias del corazón,

rota un día la voz que mordiera el pecado,

la voz de la venganza

queda el olvido mismo, los lugares soñados, la piel del paraíso.

--de Fiebres y desiertos. Visor Poesía.

 Último verano    

Ahora que la alegría cuesta tanto,
y durar a tu lado es una niebla
de barcos y recuerdos y penínsulas,
regreso sin premura desde aquellos
campos dorados, trigos, girasoles,
para hundir las rodillas tierra adentro
en esta calma cálida del Sur.        

--de Lenguaje de la culpa. Fundación Colegio del Rey. Ayto Alcalá de Henares

Y Tríptico por el que pasa una mujer en http://www.aeae.es/TextoJGML.htm

- bailarina del Ballet Clásico Nacional de Moldavia  en  Las mil  y una  noches-

Sherhezada

Sinfonía en el caos

llama en la niebla

solazas mientras cuentas

salvas por salvarte

simulas

narrando verdad

desvías la perversidad

con la fiebre de las historias

tensa

hasta violar la violencia

en las fibras de los sultanes

hasta jugar tu partida de ajedrez

contra la sombra

con las fichas claras

y donas sobre el flujo de la gracia

tu alma a un sueño

silabeando la paciencia

siguiendo los movimientos de la vida

de la que respiras tus fábulas intactas

y tu sonrisa sabe

del latir continuo, inadvertido

que de noche en noche

vierte vida

en el pulso de la tierra.

Franca Bacchiega (Venecia, 1.945)

rip dejó en el foro Vagabundo

Ojos de Aqueronte
clara iridiscencia de deidad
que se torna azul
por contactos fugaces con la tierra
presente todavía en las míseras señales
de andrajos y melenas primitivas:
caótico (también sapiente)
en sus soliloquios
en los fragmentos de una historia
como sembrados en el viento
en su andrajoso vagar
en soledad por las campiñas
en el verde más intenso
del trigo en pleno invierno...

...y escucha entre ramas de zarzales
el reposo de los bisabuelos
e imagina corolas
mucho antes de ser prometidas
por la lluvia .

Pero no se apropia del tiempo
y nunca paga las cosas
que le llegan cantando
entre sueños.

-De Verdementa-

Más poemas suyos en http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/57_58/franca.html

En italiano Los Alamos en http://url.it/oltreluna/artepolitica/dossierpace/pace/pace.htm

Bengt Berg (Torsby, Suecia, 1946)

Siete puntos verdes quiero darte:
Uno donde crezca el verano
Uno donde tú seas abeto debajo
y uno que casi haya descamado
Uno que es sólo espera,
uno que es raíz del pasto bajo la nieve
Uno que averigüe por el camino
y uno que no se vea

Siete puntos verdes desde http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/77_78/berg.html   

rip dejó en el foro Sueños de lata

¿Qué diremos de la luz?
El gato ve a través de la oscuridad
sin linterna, la luciérnaga
se ve, sin neón
De la oscuridad salimos a la luz
así reza la bella
canción de antaño
esta luz nórdica
en la que entramos y salimos,
esta lóbrega tenue oscuridad
que el musgo y el bosque de pinos
proporcionan, estos resplandecientes
claros en la taiga que los bosquecillos de abedul
han puesto - todo ha coloreado nuestros sentidos
con su luz y oscuridad

¿Qué más podemos decir de la luz,
que crece desde adentro, la creada,
la crédula?

Y profundamente allá abajo
en tinieblas de agua del gajo de la dislocación
husmea el pez cuatricuernos alrededor
buscando su utopía
entre témpanos y fango profundo

En el alto abeto de la lluvia
se ovilla la mirla
cargada con las baterías de la luz de julio
con nosotros, nosotros
venidos de la prole de los trashumantes
caminando por las pinochas de la vereda del bosque
yendo y viniendo
mientras pensamos:
Qué diremos de la luz

La pregunta está abierta, la luz
está libre, como un brillante
palo de almiar mojado por la lluvia
afuera en el ayer recién sesgado
cultivo de avena

Otros poetas suecos en Poesía nórdica en http://trayectosdesdebabia.spaces.live.com

En 1.997 Ángel González decía a Emilio Alarcos “El poema necesita al lector, para ser, para terminarse, para hacerse del todo”.

Entonces el lingüista ni había publicado sus poemas ni pensaba hacerlo.

Ahora el prólogo de Mester de poesía es de Ángel González .

Emilio Alarcos  Llorach (Salamanca, 1.922- Oviedo, 1.998)

Mester de Poesía (1949-1993) Visor 2.006

Solitario silencio sonoro

de campanas ecuánimes y puras

encerraba a la noche con costuras

de raso verde y tacto rumoroso.

.

Solo, entonces, los trenes un acoso

acongojado daban en oscuras

llamas al arcano.

.

Pero duras

las piedras persistían en reposo

.

Hoy lo oscuro se rasga con puñales

de luz helada y broncos estertores:

un zumbido vibrante de cristales,

.

un ronco ronroneo de motores

taladra la tiniebla, hunde la calma

y en el doliente metralla estalla el alma.

-Poema expuesto en inforchat por la oteadora DetrasDeLaValla-

Gracias a la oteadora DetrasDeLaValla están los poemas A veces no quisiera* y A la sombra de un ángel de Benjamín Prado http://desdebabia.spaces.live.com/blog/cns!84C6F33AC3CBDB38!2018.entry . *A veces no quisiera es El poeta, el segundo poema de I Marea Humana

Ahora desde su libro Marea Humana  -Visor, 2.006-  .

De El enamorado (II) – que queda parapetado entre Marea Humana I y II-, vienen los poemas I y IV:

Una visión te visita
te encuentra en tu casa, en la cama, arropado, soñando
en las horas de frío
no está madura
te dice que es una visión acabada
más o menos
una creación consumada
que solo necesita de una mano y un martillo
un poco de trabajo, unas horas de labor
para elevarse y permanecer de pie
más larga que una vida
fuera de los jardines de la realidad
sus pies de piedra apoyados en la hierba fragante

-en el XVII Festival Internacional de Poesía de Medellín-

 (Noruega, 1944)

rip eligió Escultura

una escultura en una habitación
simples elementos de materia y tiempo
ensamblarán una imagen
que se parece a ti
esta es tu imagen
punta de la nariz, lóbulo de la oreja, hueso de la mandíbula
en la garganta están atoradas las palabras
que ninguna boca pronunció
ropas cosidas alrededor de un cuerpo, una cartera
con documentos de identidad
quien quiera que seas
con tu rostro pálido, difuso
un certificado de nacimiento
una firma sombra y sol, las diarias
repeticiones casi mecánicas
ellos dicen saber quién eres
dicen que eres
una imagen de ti misma
te pareces a una escultura en una habitación

La poeta no aparece en la antología de poesía nórdica de F. J. Uriz, sí otros poetas noruegos

http://trayectosdesdebabia.spaces.live.com/Lists/cns!68FDE7AF8B7645EE!471/

El oteador rip nos invita a leer La herida

Si vuestra herida es, sencillamente,
una simple lesión de los tejidos
penetrante o contusa,
una ofensa a la piel originada
por violencia exterior,
más o menos extensa o lacerante,
más o menos profunda...
la solución es fácil: una cura
con la asepsia debida,
una limpia sutura realizada
por un buen terapeuta,
y sólo os quedará la cicatriz.
O ni siquiera eso: puro olvido.

Mas si la herida oculta su amenaza
en hondos laberintos,
y extiende la espiral de su amargura
por secretas regiones, invadiendo
los huecos intangibles, las calladas
raíces de lo humano,
lenta será la lucha, imposible
su exacta curación.
Habitará en vosotros como un huésped
cercano y duradero,
sangre será de vuestra propia sangre,
testimonio implacable del latido.
Con el tiempo será la compañera
de tristes aventuras:
quizá lleguéis a amarla porque os ame
con su aterida voz, con la certeza
de su tenaz caricia.
Y algún día
despertaréis sin miedo respirando
por ella, y en su imperio
quedará encarcelada vuestra vida.
Aunque os ciegue su llanto, aunque os pese
su carga de dolor.
Porque sólo seréis lo que ella os duela.

Poemas de Silva de extravagancias, Adagio mediterráneo, Década del insomnio, Territorio de fuego, Sigilos violados, El clavicordio ante el espejo, Ardieron ya los sándalos, Meditación del asombro y Cuaderno del acercamiento -que cubren su obra desde 1.980 al 2.000- en: http://www.cervantesvirtual.com/portal/poesia/porpetta/textos.shtml

desde esa misma página también se puede acceder a algunas grabaciones en audio y vídeo.